Тайные сады души

Я не спряталась. Я просто научилась носить своё сердце, как драгоценную ладанку — близко к телу, но не на показ. Ведь счастье — это как первый весенний подснежник: такой хрупкий, что одного неосторожного взгляда достаточно, чтобы он смялся под чужим сапогом. А боль... о, боль похожа на ночную бабочку — выставишь её на свет, и тут же слетятся те, кто примет её трепет за приглашение к игре. 

Я стала садовницей невидимых цветников. За высокими стенами, где никто не сорвёт лепестки на память, цветут мои алые маки восторга и синие колокольчики тоски. Только ветер знает их язык, только звёзды видят, как они тянутся к лунному свету. Быть может, это и есть взросление — понимать, что не каждому можно показать узоры на крыльях своей души. 

Но о, как пышно цветёт этот тайный сад! Здесь есть аллея, где каждый лист шепчет о счастье, что приходит с тихим утром — когда кофе пахнет как обещание, а за окном воробьи устраивают балет на мокрых ветвях. И есть тропинка, где тени рассказывают истории о боли — той, что вытачивает душу, как река точит камень, делая её прозрачной и гладкой. 

Я научилась смеяться глазами, когда сердце поёт арии. Научилась плакать дождём, когда внутри бушуют бури. Мои эмоции теперь — как те самые старинные парки с лабиринтами: со стороны — лишь аккуратные кусты, и только избранные знают путь к центру, где бьёт фонтан самой чистой воды. 

А ВЕДЬ КАК ХОЧЕТСЯ ИНОГДА РАСПАХНУТЬ ВСЕ ОКНА! Высыпать на мир свои восторги, как ребёнок высыпает из коробки бисер — пусть сверкает, пусть рассыпается по полу неудержимым звонким ливнем! Но я осторожно собираю каждую бусинку в ладони... Потому что знаю: настоящие сокровища показывают лишь тем, кто не станет топтать их ногами, а преклонит колено, чтобы рассмотреть поближе. 

Глубины... Да, они для избранных. Для тех, чьи пальцы знают вес тишины, чьи глаза умеют слушать. Для тех, кто понимает, что душа — это не выставка достижений, а святилище, куда входят босиком, сняв обувь у порога. 

Я не стала скрытной. Я стала бережной. Как хранительница древнего свитка, что знает — некоторые строки слишком священны для ежедневного чтения. И если вы однажды увидите, как я танцую босиком в лунном свете или замираю, прижав ладонь к груди — знайте: вам доверили ключ от потаённой двери. Той самой, за которой живёт настоящая я — беззащитная и бесконечно прекрасная в своей искренности.