Женщины, в которых бушуют вёсны

Ах, эти женщины! В них струится живое вино времени — терпкое, с искрами былых бурь. Их смех звенит, как хрустальные бокалы при тосте, а взгляды — глубокие, как ночные озёра, где плещутся отражения всех их прежних "я". 

Они ходят по земле, будто танцуют с небом — лёгкие, но невесомые, чувственные, но не сладкие. В их движениях есть та самая "медленная молния", когда каждая клеточка поёт: "Я ЕСТЬ". Они не стесняются своей природы — то вдруг замирают, вдыхая аромат сирени так жадно, будто хотят выпить весь май, то закидывают голову назад, подставляя горло солнцу, как подставляют его любовнику в минуты страсти. 

О, как они умеют любить! Не оглядываясь на часы, не пересчитывая вложенные чувства, как монеты. Их объятия — как вспаханная земля: принимают, питают, дают рост. Они целуют не губами — всей кожей, всем нутром, каждой прожилкой. И если плачут — то так, что слёзы становятся жемчужинами мудрости в складках улыбок. 

Эти женщины едят жизнь, как спелый персик — сок стекает по запястьям, косточка остаётся на блюдце прошлого. Они не вытирают сладкие потёки — смеются и облизывают пальцы, наслаждаясь моментом до последней капли. 

В их спальнях пахнет не парфюмом из бутиков, а теплом проснувшихся тел, мёдом утреннего кофе, страницами зачитанных книг. Они спят, как хотят — раскинувшись, как королевы, или свернувшись калачиком, как довольные кошки. И просыпаются — о Боги! — просыпаются с полуоткрытыми ртами, будто даже во сне ловили поцелуи звёзд. 


Когда они танцуют — а они танцуют! — в ливнях на пустых улицах, под радио на кухне, в луче проектора в гостиной — их бёдра рассказывают истории страсти, плечи шепчут о пережитых бурях, а ступни, эти удивительные ступни! — будто корни, впитывающие музыку самой земли. 

Они больше не ждут разрешения любить, творить, ошибаться. Они дышат полной грудью — и их дыхание пахнет грозой и мятой, дорогими духами и детским шампунем, свежеиспечённым хлебом и дымом от костра. 

Эти женщины — как вино в бокале Бога: чем старше, тем глубже вкус, тем ярче послевкусие. Они не боятся быть выпитыми до дна — потому что знают: в их глубинах бьются новые родники. 

И когда ночь прижимает их к себе, они шепчут в подушку не жалобы, а благодарности. За прожитый день. За морщинки у глаз. За эту невероятную, дикую, сочную ЖИЗНЬ, которая пульсирует в их венах, как когда-то в двадцать — только теперь без страха, с полным принятием этого божественного дара. 

Они — женщины. Цельные. Настоящие. Без страха и упрёка. С трепетом проживающие каждый миг. С темпераментом, способным зажечь огонь в самых холодных сердцах. И с той нежной, невероятной силой, что превращает обычные дни — в поэзию.