Фаюмскими портретами навеяно

Под солнца ярким светом
Так беззаботно греется земля.
С очередным рассветом
Встреча. А душа поёт: ля-ля, ля-ля.

И, безусловно, жизнь прекрасна,
И благо - право видеть этот свет.
Ещё б прожить жизнь не напрасно,
И добрый за собой оставить след.


Когда-то в древности, в стране другой
Была я девой молодой.
На языке другом я говорила.
И имя необычное носила.

Такой уже я видела рассвет.
А солнце надо мной всё то же.
За тысячи прошедших лет
Лишь только небо стало строже.

Я, будучи обычной юной девочкой простой,
Попала в храм - вот чудо!
Невероятно!
Возможности блестящие открылись предо мной.
Описывать не буду -
И так понятно.

Я там служила Божеству,
Которое за давностью ушло в отставку.
Имела доступ к волшебству.
И знаний тайных постигала суть исправно.

Была я только ученицей, но
Готовилась я жрицей настоящей стать -
Пойти на повышенье - можно так сказать.
Вот только было то не суждено.

Любила я кого-то.
Он был дороже неба, мира, дороже бога мне.
Но сгинул этот кто-то.
Не нужно жречество, и бог. И вот уж храма я вовне.

Как я узнала позже, был убит
Подло и жестоко любимый мой.
Его след стёрт, давно людьми забыт.
И он теперь лишь в памяти со мной.

Покинула я храм, и проклята была, о Боги!
За то, что жрицей я тогда не стала, что отступила,
Обречена остаток жизни доживать убого.
Ведь более, чем бога простого смертного любила.

И вспоминать не хочется, как было
Мне трудно, воровала и скиталась...
Средь людей мне места больше не было.
Во время кражи с жизнью я рассталась.

Как я жила - судить не людям.
Была ли в чём-то виновата? Могла ли что-то изменить?
Не понимаю ...
Но о том сейчас не будем -
Прошло. И кто решает, вспомнить иль забыть?...
Увы, не знаю...

Лишь метка на плече, которую я всё ещё ношу,
(Хотя уж я не та, и в теле я другом живу,
И бога древнего того уж ни о чём я не прошу)
Напомнит старую историю, которую пишу.

Без малого две тыщи лет прошло.
А ведь это, скажу я вам, совсем не шутка.
В небытие то прошлое ушло.
Для вечности не важно: век или минутка.

А в нескольких музеях мира
Портреты древние висят.
И с них, подобно чёрным дырам,
Глаза знакомые глядят.

А ты, читатель,
Не верь и не сочти безумной.
Я лишь мечтатель,
Фантазией владею бурной.

Не верь, но всё же
Крупицы истины в моих словах найди.
Не уничтожить
Ведь их. Ты не глазами - сердцем погляди.