Туманное утро

Когда приходит эта внутренняя брань, напряженность по неизвестным причинам, экзистенциальная грусть, как хотите называйте, это всегда не вовремя. И ходишь-ходишь, вроде по делу, а все из угла в угол. И знаешь, как надо, как должно быть. Это рядом – внутренняя тишина и спокойствие, только они не нужны. Не это надо! Не это важно! И не понятно, что вообще важно! И слезы вырываются, и крик души замирает, так как на него нужны силы, которых нет. Все составляющие для формирования этих сил есть, а силы нет. Скрепляющего элемента нет. Любви не хватает.

Раньше она, как роса стекалась по листикам к корням. Близкие люди, случайные разговоры, встречи, мысли в тишине, размеренность жизни. Растеряли? Да мы и не собирали! Думалось, что само собой соберется. Видилось, что полно этих капель. Разбрасывались, смеялись. Да и это все не то. Не наберешь ведь этого про запас. А думалось где-то в глубине души, что там, в будущем, в минуты сомнений что-то будет, на что можно будет опереться.

И это что-то действительно есть. Неосязаемое, непознаваемое, неизменное. Слезы разделились на те, что упали на грудь и те, что не пролились. В душе что-то собралось в единое. Какая-то упрямая решимость, слабая, но стремительно растущая, безмолвно поднималась и рассеивала тучи грусти, несла взор к обычному, каждодневному, что надо делать, чтобы просто жить.