Тени

Тишина. Только танцуют на стенах тени, да за окном чуть слышно шелестят деревья. За столом сидит человек. Он молча смотрит на бокал, по краю которого мерцает красноватый огонек - отблеск каминного огня. У стены, на расстоянии вытянутой руки стоит гитара. Человек протягивает руку, слегка задевает струну. Та отзывается негромким, робким звуком - и затихает. Сидящий рассматривает бокал, осторожно берет его в руки. Чуть слышно вздыхает и возвращает бокал на стол. Тишина становится гуще, тени злорадно улыбаются. Им нравится эта тишина, в которой тонут все звуки. Не услышать ни стука в дверь, ни осторожного скрипа пола. Тени размывают фигуру вошедшего.
- Возьми.. - человек кивает пришельцу. Большего не требуется - вошедший все прекрасно все понимает. Он берет бокал, наливает себе вина и садится в кресло напротив. Тишина снова сгущается.
- Сыграете? - спрашивает гость. Собеседник кивает и тянется за инструментом. Песня разрушает молчание, тени пляшут быстрее и выглядят недовольными, но кто из людей это заметит? Мелодия стихает, и тишина, казалось бы, побежденная, возвращается.
- С вами все в порядке? - не успокаивается гость. Его собеседник усмехается, ставит гитару к стене и кивает. Конечно, с ним все в порядке. Гитара, вино и тишина - все как всегда, они его верные спутники. Как и этот юноша, разговорчивый не ко времени. Человек чуть заметно улыбается. Юноша молчит, рассматривает сидящего напротив мужчину. Он, разумеется, все понимает, все видит, но ему не увидеть тишину, которая сгущается от каждого движения.
- Нет, с вами не все в порядке, - заключает наконец юноша. - Вы боитесь.
Межчина насмешливо улыбается. Страх? Какая глупость. Нет, он не боится. Ни теней, ни тишины. Просто не хочется говорить, ведь его и так понимают. Юноша... наивный, пытающийся помочь, разгонать тишину.. Вряд ли у него это выйдет. Но старания достойны благодарности.
- Ошибаешься, - выговаривает наконец мужчина. Юноша улыбается. Он всегда так улыбается, когда хочет попросить что-то. И сейчас наверняка последует какая-то просьба.
- Тогда играйте. И пейте свое вино.
- Одновременно? - ирония в голосе. Зря, конечно, ведь все это - попытка помочь. А если юноша уйдет... Но он не уходит, а смеется. К этому нельзя привыкнуть. Он не замечает ни иронии, ни откровенных издевательств.
- Нет, по очереди. Играйте же!
Мужчина вздыхает и снова берет гитару. Играть... играть, пытаться разгонать тишину, которая станет еще гуще? Вздох привычен: он знает, что будет играть, пока не вернутся обратно звуки. Следующим вечером тишина вернется, но вернутся и разговоры.
Когда-нибудь они победят эту тишину, и в доме зазвучат нормальные, а не приглушенные голоса. Когда-нибудь... Но пока это сражение в самом разгаре. Но они его выиграют, не может быть иначе. Он ведь не привык проигрывать.