Благообразный тип с брюшком,
В глазах тревога и отчаянье,
Лицо обрюзгло,нос крючком,
Губ уголки весят печально.
Он не мечтатель, не поэт,
И перед родиной заслуга
Его не в том, конечно, нет.
На всех стучит в часы досуга.
Он «патриот», творит «добро»
И это каждому понятно,
Изводит крамолу, ведь зло,
К тому же заложить приятно.
И , сидя на своем «суку»
Долбит, как дятел сумасшедший,
Кто что сказал, что на слуху,
Ну, так, как было в жизни прежней.
Есть у него один кумир,
Начальник с гнусную ухмылкой,
Готовый погубить весь мир,
С «душой» обидчивой, но пылкой.
Теперь вопрос, Как повелось.
Его, конечно, не узнали?
Беда, их столько развелось,
Что на одно лицо все стали.
Портрет стукача
© Copyright: Михаил Брук 4, 2025
Свидетельство о публикации №225081500956
Свидетельство о публикации №225081500956
Рецензии