Поиски счастья

София перебирала старые блокноты в тишине своего нового, слишком большого лофта. Пыль висела в лучах заходящего солнца, как взвесь прожитых лет. Она методично, почти клинически, раскладывала прошлое на мельчайшие составляющие – дни, часы, минуты счастья и горя. Зачем? Чтобы найти формулу. Алгоритм. Технологию счастья. Ведь если что-то существует, его можно воспроизвести, верно?

Первая гипотеза кристаллизовалась быстро, горько и ясно. Счастливы те, кто отчаянно нужен кому-то. Она вспомнила то чувство – быть единственным маяком в жизни Алексея. Как она прикрывала его от ненастья жизни, как бережно защищала хрупкое пламя его души от любого дуновения извне. Она была его щитом, его исповедницей, его воздухом. И в этой отчаянной нужности, в этой жертвенной защите, она находила горьковатый привкус счастья. Оно было напряженным, как тетива, тревожным, но – о да! – оно было. Пока он нуждался. Пока она могла прикрывать свечу. А потом... Потом его буря утихла, или он нашел другой маяк. И ее технология дала сбой. Огромный, оглушительный.

Она отбросила блокнот. Гипотеза требовала постоянного "кого-то". Вечного ненастья. Это было истощающе. Неустойчиво.

Потом была Ирина. Не подруга даже, скорее – маяк иного порядка. Художница, прожившая долгую жизнь, чье лицо было картой прожитых радостей и горестей, нанесенных мягкими линиями. София как-то спросила ее, в чем секрет? Ирина, смешивая краски на палитре, ответила не глядя: "У мудрых людей технология счастья другая, милая». Она махнула кистью в сторону сада за окном мастерской, где цвели розы всех оттенков – от алого до бледно-лимонного. "Знаешь, оттенки цветов равноценны. И люди – тоже. Не ищи одного солнца. Согревайся светом многих».

София наблюдала за Ириной. За тем, как та легко дарила свое время, внимание, мудрость – соседям, ученикам, случайным гостям. Казалось, она буквально тает, раздавая частички своей души раздавая. София ждала увидеть истощение, увядание. Но чем больше Ирина отдавала, тем ярче горели ее глаза, тем легче была ее походка. Как будто в ней был неиссякаемый источник, не мелеющий от щедрости. Это было похоже на магию. Или на новую технологию.

София попробовала. Осторожно. Без громких деклараций. Начала с малого. Не ища смысла – просто... дарила. Чашечку кофе уставшему соседу за столиком с искренней улыбкой. Время – пожилой соседке, слушая ее истории. Внимание – коллеге, переживающему трудный день. Небольшую сумму на благотворительность, не ожидая благодарности. И каждый раз – частичку души. Не показную, не из желания быть нужной, а просто – искренний лучик тепла.

Но как ни старайся, а счастье поймать не удастся. Потому что счастье - это не цель. Это... побочный эффект от добрых дел. Странное тепло начало разливаться по ее груди после этих маленьких актов щедрости. Не то яркое, ослепляющее пламя, как с Алексеем, а мягкое, ровное сияние. Как свет множества свечей.

Однажды, поздней осенью, она зашла в маленькую лавку рукоделия. Хозяйка, женщина с усталыми глазами, но доброй улыбкой, показывала ей пряжу. София купила клубок теплой шерсти, просто потому что цвет напомнил ей глаза Ирины. И вдруг сказала: "У вас тут так уютно. Словно душа отдыхает." Женщина расплакалась. Не от горя. От неожиданной теплоты. Они пили чай, говорили о пустяках. София ушла, оставив частичку своего тепла в этом уюте.

На улице моросил холодный дождь. София шла, не прячась от капель. И поняла: счастье пришло. Как тихий спутник, появившийся незаметно. Оно было в этом тепле внутри, не зависящем ни от чьей нужности. В душевной  щедрости, в смелости открыть ладонь, не пряча пламя, а делясь его светом. Технология обретения счастья оказалась проста: подарите любовь и частичку души, ничего не ожидая взамен. И счастье, тихое и настоящее, придет само. Чтобы остаться.