Подводный возраст Таиланда N 18. 1

Часть восемнадцатая.
Аэропорт Суварнабхуми, зал вылета. За 40 минут до рейса.

Я уже сдала чемодан, держала посадочный и паспорт как зеницу ока, и мысленно прощалась с Таиландом у стойки с бесплатной водой. Вдруг услышала голос за спиной, низкий, бархатный, с легким акцентом:
– Простите, вы ведь… Татьяна?
Обернулась. И обомлела. Передо мной стоял не «обезьянка» из телеграма. Передо мной был Джонни. Настоящий. Высокий, подтянутый, в идеально сидящих светлых льняных брюках и рубашке цвета морской волны, расстёгнутой на пару верхних пуговиц. Седые виски только добавляли шарма лицу с резкими, но приятными чертами и тёплыми карими глазами, которые сейчас смотрели на меня с таким смешанным чувством вины, надежды и… восхищения. Никакой сережки. Никаких всклоченных волос. Импозантный. Пылающий. И явно не 31.
– Джонни? – выдохнула я, чувствуя, как предательски вспыхивают щеки. – Но… как? Я же…
– Заблокировала. Знаю, – он улыбнулся, и в уголках его глаз собрались лучики морщинок. Очаровательные морщинки. – Вина моя. Глупая, мальчишеская попытка казаться моложе в сети. Сорок пять плюс… это был тоже я. Пятьдесят три, если точно. – Он сделал шаг ближе, и от него пахнуло свежестью цитруса и чем-то теплым, древесным. – Раиса… она знала мой настоящий возраст. И что я здесь, в Бангкоке, по делам. Когда узнал, что ты улетаешь сегодня… не смог не приехать. Извиниться. Попрощаться. Хотя бы взглянуть на ту самую «красивую и сексуальную» женщину с качелей вживую.
Его слова обожгли. Не наглостью, а искренностью и тем пылающим взглядом, который не отрывался от моего лица. В аэропорту шумели люди, звучали объявления, но вокруг нас вдруг образовался островок тишины и невероятного напряжения.
– Ты… ты гораздо красивее, чем на фото, – прошептал он, и его рука нерешительно коснулась ручки моего ручного чемоданчика, будто ища точку опоры. Его пальцы были длинными, сильными. – И возраст… Боже, Татьяна, ты сияешь. Как… как тот бриллиант, про который рассказывала Раиса.
Искра. Она проскочила в тот миг, когда наши пальцы едва не соприкоснулись на ручке чемодана. Не метафора. Реальная, горячая волна, пробежавшая от кончиков пальцев до самых пяток. Я втянула воздух. Он тоже. Его взгляд потемнел, стал глубже, страстнее.
– Я знаю, ты улетаешь, – его голос стал тише, интимнее. – Знаю, что, возможно, это безумие. Но я не мог упустить шанс. Шанс сказать, что твоя резкость, твой ум… они меня сразили. Как и твоя красота. И я… я хотел бы попробовать. Попробовать не быть «Джонни из телеграма». Быть просто… мужчиной, который хочет пригласить удивительную женщину на ужин. В Москве. Если ты позволишь.
Он достал из кармана рубашки не визитку, а аккуратно сложенный листок бумаги. На нем был написан номер телефона и имя: «Йоханн» (вот оно что! Джонни – уменьшительное!).