Прозрение

Говорят: "Мысли покоя не дают". Тогда что же этот покой дать может? Слово. Правда. Откровение. Молитва? Когда тебе вдруг (или не вдруг) истина откроется. Не ждешь ее, оторопеешь. Но созрела она, пришел ее час. Или давно она тебе была известна, да отвергалась, отодвигалась. Горько осознаешь: " А ведь она моя и, как тишина, целебна."

Тогда из пустоты, из всех моих последних лет к свободе выйдешь. Зачем та истина дается? К себе идти. Вернуться. В свое забвенье, в поток света, в музыку бытия. Все должно быть правильно в судьбе. А заблуждения? Что с ними делать? Помнить. Дорогого стоили они.

Иллюзия всегда легче правды, мягче, обволакивает, усыпляет. Но есть предел. Тогда поймешь: спасенья больше нет. Все учтено у Господа в балансе. Нам это видится едва сквозь мутное стекло сомнений наших, сквозь боль и нежность, сквозь печаль, сквозь сон, на большую часть жизни опоздавший. Мне бы полсекунды сделать выдох, Боже милосердный, пока дрожит струна... И мир качается над ней в плену своих календарей откровения тонкой нитью.

Научиться бы отпускать друг друга в бескорыстное пространство, научиться бы налегке скользить по времени, как свет. Если бы... Что остается? В руках игрушечные замки из песка, непостоянства ежедневный крест. Обманута надежда - еще одна слепая маленькая вечность. Не разучилась она нежностью дышать. Еще чуть-чуть, еще немного... Пока жива душа.

Мгновение пройдет. Еще одно. Еще. Но... Смотрит ночное небо в черный квадрат окна.