Пропойца ветер

Пьяный шквалистый ветер гулял вчера по улицам ночного Петербурга. Выпендривался перед грозой. Лез в драку с проводами, пинал урны, щипал за бока крыши домов и задирал рекламные вывески.

Деревья пытались его урезонить, но  только сами пострадали. Клёны после стычки с ним лишились части шевелюр, а чёрные тополя так и вовсе переломались. Лишь коренастый дуб с Елагина острова дал отпор и отправил хулигана в нокдаун. Но ветер быстро оклемался и, не став связываться с крепышом, развернулся и погнался за барашками волн на реке.

Не догнал. Разозлился. С досады врезал по опорам Гренадерского моста. И словно выпустив весь пар, уснул там же — под мостом.

А на утро, протрезвев, ветер был весьма обескуражен своим ночным декадансом. Тихо крался переулками в сторону центра, стыдливо прятал глаза при виде поломанных ветвей и старался не дышать. Чайки осуждающе смотрели ему вслед и, покачиваясь на волнах, громко судачили между собой. 

Ветер всё больше печалился и сутулился. Ему и правда было стыдно. Под суровыми взорами сфинксов он клялся, что больше никогда. Но ему уже давно никто не верил. Ведь всё повторялось снова и снова, стоило ему лишь встретиться с грозой или просто загулять.