Мой отец слуга народа

Тюрьма – Казенный дом, где гаснет свет,
Где дни ползут, как улитки в тишине.
Отец мой, прокурор, вершил свой суд,
И отправлял людей в холодные края, ко мне.

Он верил в букву, в справедливость строгую,
В закон, что должен покарать злодея.
А я видел лишь сломанные судьбы,
И боль в глазах, что не расскажет фея.

Здесь вор и убийца, и просто оступившийся,
Все в клетке одной, под серым потолком.
И каждый мечтает о воле, о солнце,
О доме, где ждут, с теплом и огоньком.

Отец мой, ты видел лишь цифры и факты,
А я видел души, израненные в кровь.
И часто терзался вопросом проклятым:
Где грань между правдой и ложью, любовь?

Тюрьма – она учит ценить свободу,
И видеть в другом человека, а не врага.
И пусть мой отец был слугой закона,
Я знаю, что милость важнее, чем кара.

И пусть этот стих не будет приятен,
Но правда в нем есть, как ни крути.
Ведь даже за стенами, в сумраке мрачном,
Надежда живет, и ей нужно расти.