Утро, которое начинается во мне

Я просыпаюсь. 
Не от звонка будильника — 
от щебета птиц за окном, 
что будто переливают 
мои вчерашние мысли 
из медного кувшина страхов 
в хрустальный бокал нового дня. 

Жизнь — это не песочные часы. 
Это рассыпанные по подоконнику 
зерна граната — 
алые, сочные, 
как капли зари 
на мокром асфальте. 

Я учусь. 
Медленно, как весенний побег, 
пробивающий асфальт. 
Сквозь трещины сомнений, 
сквозь щели "а что, если", 
сквозь толстый лед "но раньше же". 

Мои желания — 
это не запертые в шкатулку бусы. 
Это роса на паутинке, 
что дрожит и сверкает, 
но не рвется. 

Я разрешаю себе 
грустить о том, что уходит. 
Как разрешаю тучам 
плакать в мое окно. 
Потому что после — 
воздух пахнет 
чем-то таким свежим, 
что сердце замирает, 
как влюбленный мальчишка 
перед первой запиской. 

Мир распахивается, 
как старый альбом, 
где между страниц 
найдется засохший цветок 
нежности. 
А я — 
я становлюсь той самой девочкой, 
что смело вклеивает 
новые страницы. 

И если прислушаться — 
в тишине между ударами сердца 
слышно, 
как растут крылья. 
Не для полета — 
просто чтобы 
чувствовать ветер.