Ангел без крыльев, или рецепт счастья

АНГЕЛ БЕЗ КРЫЛЬЕВ, ИЛИ РЕЦЕПТ СЧАСТЬЯ В КАРМАНЕ ПОТЁРТЫХ ДЖИНСОВ.
ИЗ ЦИКЛА "ЮНАЯ АМЕЛИНА"

Я узнала секрет. 
Не из книжек, не из умных фильмов — 
он пришёл ко мне вчера, 
когда я, свернувшись калачиком, 
нюхала вдыхала аромат своего любимого свитера 
(он пахнет кофе, духами и чем-то ещё неуловимо-моим). 

Секрет прост:
любовь — это не тот мальчик с гитарой, 
что целует тебя в подъезде, так и не поинтересовались, как прошел твой день.
Это — я. 
Я, которая просыпается в 3 ночи 
от желания танцевать босиком по холодному полу.  Я, что рисует сердечки на запотевшем окне  и стирает их тут же — стыдливо, но с восторгом. 

Мы все — немного странные.
В наших карманах: 
смятые записки, 
объедки конфет,  потерявшиеся заколки для волос, какая-то цепочка
и диковатые мечты, 
о которых страшно рассказать даже дневнику. 
Но это — мы. Настоящие. 
С правом злиться на маму, 
с правом хотеть странного, 
с правом говорить "нет" даже тем, 
кого, кажется, любишь. 

А ещё — 
любовь бывает лёгкой. 
Не той, что "я умру без тебя", 
а той, что "как же здорово, 
что сегодня солнце светит именно так, 
а я дышу именно этим воздухом, 
а в груди у меня — 
целый космос!" 

Я — ангел без крыльев. 
Я падаю, царапаю коленки, 
плачу в подушку, 
а потом смеюсь над тем, 
как нелепо я выгляжу с опухшими глазами. 
Я не идеальна. 
Но я — это я. 
И это — моя самая большая удача. 

P.S. Если вдруг станет грустно — 
прижми ладонь к груди. 
Там бьётся самое верное сердце. 
Твоё.