Прошло лето

Школа. Сентябрь. Снова возвращаться в нелюбимый класс. Снова слушать, как Юлька ненавидит свои уши, как Жанна хочет стать известной баскетболисткой, как Игорь планирует стать спасателем.
Кем планирую стать я? Куда вообще я иду и иду ли куда-то? Зачем?
— Иди сюда! — С порога зовёт меня Юлька. И что не так с ее ушами? Такое чувство, что она просто издевается, придумывая косяки в своем внешнем виде. Вокруг нее всегда столько парней крутится! У меня— никого. И мама болеет…
— Привет.
— Привет! Чего такая хмурая? Тоже учиться не хочешь? — Улыбается Юлька.
— А ты чего такая радостная? Мы в этом году экзамены сдаём, не забыла? Ты готовишься?
— Пока не начала. Да, пофиг. Я замуж выйду и буду дома сидеть. Свое дело открою.
— А если не получится?
— Да получится! Пошли! Нас классуха звала.
— А линейка?
— Потом линейка.
Я не хочу туда идти. Не хочу снова в эту толпу, шум, не хочу видеть… Его?! Стоп. Нет. Я. Не. Влюбилась.

Мы заходим в класс, украшенный к первому сентября. На доске большими буквами написано “С праздником!”, на стены и потолок приклеены воздушные шары. Праздник. Шары. У моей подруги этим летом умерла мама. Моя мама сейчас в больнице. И никто не знает об этом. Праздник.
— Юль, подожди! — одергиваю подругу за рукав.
— Ну, что? Опоздаем ведь!
— Подожди. Ты когда-нибудь думала о смерти?
— О чем? — Смеётся Юлька… — Слушай, Максим так повзрослел. Вырос. Такой взрослый, самостоятельный стал!
— Какой Максим?
— А, ты не знаешь?
— Юль, я о другом говорила. Ты не слышишь?!
— О чем?
— Да о смерти, Юль. Как думаешь, есть там что-то, после?
— После чего?
Мне так и не удалось с ней нормально поговорить. Все постоянно обходят эту тему стороной. Будто если не говорить— ее и нет вовсе. Если бы все было так просто. Если бы можно было ее вернуть.
Ненавижу себя. Ненавижу, что в самые нужные моменты несу какую-то чушь… “Все будет хорошо, надо лечиться…” Она же говорила, что это не лечится!
“Прими мои соболезнования.” — Кто придумал эту фразу? Я находилась в другом городе. Я думала, что всегда смогу приехать, помочь, поддержать, быть рядом в реальности, а не звонить по телефону в таких случаях. А меня не было. Подруга.

— Ты чего такая серьезная? — Все же, классный руководитель заметила мое выражение лица. Черт. Надо улыбнуться, расслабиться. Переключиться. Как там психологи говорят? Найти в реальности объект и назвать его мысленно. И так— пока не вернёшься из своих… фантазий?
— Я… Просто… — ненавижу себя! Ненавижу это “я”, это “просто”, этот свой дурацкий взгляд! Ненавижу привлекать внимание. Мои проблемы. Все равно никто ничего не изменит.
— Давай, после линейки поговорим.
— О чем? — Черт! Именно этого я и боялась. О чем поговорим? Зачем? Я что, что-то натворила? Первое сентября! Отстаньте от меня, пожалуйста!
— Я думаю, ты понимаешь, о чем. Речь не о школе. Приходи в кабинет после линейки. — Она говорит это таким тоном, что отказать просто невозможно. И я не знаю, как буду выкручиваться, или просто сбегать после уроков сегодня, но на глаза ей больше попадаться не хочу.
Пока Екатерина Сергеевна отвернулась, я отхожу назад, встаю рядом с одноклассницей, которая в прошлом году стала мне вроде новой подругой. Только теперь почему-то даже не смотрит в мою сторону…
— Привет! — беззвучно, я “проговариваю” губами и киваю ей, в ответ получаю такой же кивок и ее взгляд. Кажется, она хочет о чем-то поговорить? Точно? Или мне самой хочется поговорить, от этого я вижу схожие желания во всех встречных?
Наблюдаю.
Да, она что-то рассказывает подруге. Но с чего я взяла, что она захочет говорить со мной? Всего пару дней мы общались перед каникулами. Вряд ли она помнит это.