Круги

Все жизненные события свершаются по кругу и повторяются вновь через разные, иногда короткие, а чаще — длинные промежутки времени. Дорога, которая уходит за горизонт и кажется нескончаемой, держит тебя долгое время в пути. Двигаясь по ней, ты думаешь, что никогда больше не вернешься в то место, откуда начал свой путь. Но рано или поздно ты вновь окажешься на своей первой точке отсчета, у своего порога, с которым давно простился, как казалось тогда — навсегда.
Осень… Листья, вновь желтые, красные, долгожданные. Она пройдет быстро, эта осень. Впрочем, который год так. Как волшебный сон со множеством красок событий, осень играет с нами в игры впечатлений и удивлений, волнений и восторженности. Чем больше ты удивляешься и восторгаешься, тем больше получишь от нее сюрпризов. Только этот волшебный сон настолько скоротечен, что проснувшись, я пойму — Новый год позади, из фужеров испарилось недопитое шампанское, облетевшая елка валяется на помойке. А сколько радости он принесла в нужный час! Как человек: полезен, приносишь радость — нужен! Кончилась от тебя польза, нет радости — твое место помойка! Странно… Но так есть, и так будет. Веришь во что-то десяток лет, мучаешься, ломаешь себя, но все равно веришь. И вдруг — раз! Надежды лопнули, вера рассыпалась, на лоб мудрость наклеила новые глубокие морщины, от прошлого осталась маленькая кучка пепла. Да и та рассеялась по комнате от влетевшего в открытую форточку легкого сквозняка. Все свершается так быстро, что порой не успеваешь понять — было ли это на самом деле. Кажется, еще вчера ты был с кем-то близок, верил в эту близость, ждал и тревожился. Любил… Любил, как эту осень, которая прощается до следующего круга. Но она вечна. Она снова вернется с любовью ко мне. Но я не вечен. И однажды, вернувшись в очередной раз, осень не застанет меня на прежнем месте. Только пепел моих былых дней расскажет ей о том, что я не дождался ее. Кто-то другой, пришедший мне на замену, встретит ее не хуже, чем я, и полюбит до конца своих стремительных дней. Когда я уйду, я превращусь в ветер, потому что у него есть крылья.
Он никому не нужен, но становится попутчиком любому, кто встретится на его пути. А по большому счету ветер — любовный друг осени. И частые вальсирования этой пары тому подтверждение. В желтых, бордовых и красных залах… Стремительно, страстно, красиво… Я не могу тебя нарисовать, потому что люблю тебя. Рисуя любя, я не замечу твоих недостатков. И это будет неправда. А значит, пустое и никому не нужное творчество. Я не могу поцеловать тебя, потому что, целуя любя, я провалюсь в забытье, оставив надолго тех, кого приручил к себе на жизненный срок. Я тороплюсь восхищаться человеком, ибо эта радость скоротечна. И в другой срок, на другом круге ничего подобного уже не будет. Только усталость, отчуждение и потухшие глаза. Я не могу пока превратиться в ветер, потому что хочу любоваться тобой, чувствовать близость и знать, что твой скорый уход есть ничто иное, как скорое возвращение на новый круг. Потом все снова погорит. Лишь кучка пепла останется на столе, которая вскоре разлетится по сумрачной комнате, потому что форточка будет приоткрыта, и тюль, вздернутый ветром, неосторожно смахнет мои воспоминания на пол, наводя на столе непривычный порядок. Этот порядок — начало отсчета нового круга. Только очень редко новые события бывают интереснее прошедших. Все повторяется привычно и знакомо. Стараясь избежать этой монотонности, я рождаюсь каждую осень заново. Я встречаю ее вновь всеми клетками души, вдыхаю каждый еле уловимый ее аромат, любя самозабвенно, как в первый раз. Потому что каждая наша встреча после долгой разлуки полна достоинства и страсти, близости и участия друг в друге. И мелочь в кармане тому не помеха. Потому что она уже просыпалась в дырку и укатилась в решетку на тротуаре, смываемая ручьем от прошедшего вечернего холодного дождя. Наверное, последнего в эту осень. Потому что пахнет снегом. Начинается новый круг. И у стартовой ленты стоят Ожидание, Время, Терпение и Вера…