Яблочный спас

Запах яблок пропитал воздух, густой и сладкий, как ностальгия. Август. Я на даче, одна. В телефоне – молчание, а в сердце… в сердце смешались тепло и грусть, как яблочный нектар, оставленный на солнце.

Вокруг – мой сад. Он не идеальный, не как с картинки.  Здесь трава пробивается сквозь плиты дорожек, а ветви яблонь тянутся в разные стороны, как будто спорят о своем месте под солнцем. Но в этом и есть его прелесть – в его естественности, в его… настоящести.

Эти яблони сажали мои родители. Вернее, папа сажал, а мама выбирала место, стояла рядом, улыбалась. Я помню ее руки в перчатках, испачканные землей, и лучи солнца, играющие в ее волосах. Мамы больше нет. Она… в другом месте. В мире, где, наверное, яблони цветут круглый год.

Сегодня Яблочный Спас. Иду между деревьями, провожу рукой по шершавой коре. Яблоки… их в этом году особенно много. Тяжелые, румяные, они словно просятся в руки. Срываю одно. Оно теплое, нагретое солнцем. Вдыхаю его аромат. В нем – запах родительского дома, запах маминой " Шарлотки", запах… счастья.

В телефоне всплывает уведомление: «С Яблочным Спасом!». Отвечаю короткое "Спасибо!". Этот день – он не про поздравления в мессенджерах. Он про другое. Про связь. Про память.

Возвращаюсь в дом. На столе – плетеная корзина, наполненная яблоками. Пахнет свежим хлебом, вкусностями - это оставил папа. Он всегда беспокоится. Буду делать яблочный пирог. Мамин рецепт я храню в старой кулинарной книге, с пожелтевшими страницами и разводами от теста. В ней – частичка ее души.

Пока пирог печется, выхожу на крыльцо. Сажусь в старое кресло-качалку, которое тоже помнит мамины руки. Смотрю на сад. На яблони, подаренные родителями. Они растут, живут, плодоносят. Как и память о маме. Она живет во мне, в каждом яблоке, в каждом дуновении ветра в этом саду.

Включаю музыку. Что-то легкое, ненавязчивое. Закрываю глаза. И улыбаюсь. Потому что даже сквозь грусть, я чувствую тепло. Тепло Яблочного Спаса. Тепло родного сада. Тепло маминой любви. Оно всегда со мной. Всегда.