Куда мне расти

Ну кто бы задел в моем сердце струну
Чтоб стал воспевать я родную страну.

Да так задушевно - по коже мороз,
Чтоб море блаженных восторженных слез.               

По струнам души кто пройдется волной,
Пройдет, как по полю стальной бороной?

Кто может ранящей, как нож под ребро, 
Под роспись, повесткою вызвать в Бюро?

 В Контору, куда замираешь, входя.
Где по кабинетам портреты вождя.

В Бюро, что страны безопасность хранит
Где пристальный взгляд пробуравит гранит.
 
Где с первого шага дадут мне понять,
Что насквозь по косточкам видят меня,

Что как ни юлил бы я подло, хитро,
Не скрою от них свое вражье нутро.

Так дать мне понять, что едва из Бюро
Я без промедления возьмусь за перо.

Чтоб, поняли ТАМ, как я мигом прозрел,
Что перековаться мгновенно сумел.

Законопослушна, мила и сладка,
Запела серебряной флейтой строка.

 Про славу державную, праведный путь.
 Кто может на это меня подстегнуть,

И дать поворот в моей бедной судьбе? 
Один во всем мире -  майор ФСБ. 

Лишь он может тонкие струны задеть:
Совет дав: вам лучше писать, чем сидеть.

Советую нашим советам внимать.
И славить великую родину мать.

Учтите, над вами топор занесен
Такие, как вы, не вылазят из зон.

Так значит, уже надо мною топор?
Спасибо, я понял, товарищ майор.
 
Вот я, озаренный, побрел из Бюро…
Все так же выходит народ из метро

Все так–же полны тротуары людей
Но я уж не тот. Полон новых идей



Возлег мне на плечи ответственный груз:
Лихих, своенравных и взбалмошных муз

Скликать к алтарю и впрягать их в узду.
Чтоб мне на себя не накликать беду.

Задача отечество петь нелегка.
Тут кровью должна пропитаться строка.

Тут правильный нужно найти нарратив
В тональности правильной выбрать мотив. 

О чем же писать? Да хватает, о чем.
Счастливое детство, родительский дом

О реках, озерах, лесах и полях,
Героях, красавицах, богатырях.

Как тихо мурлычут лесные ключи,
Как кроны деревьев пронзают лучи.

Как приторно пахнут грибные леса,
Как взоры ласкает озер бирюза,

И как на пруду шелестят камыши,
Как серою лентою тропка бежит.

О том, как сады расцветают весной.
Как море ржаное колышет волной. 

Но камнем на сердце сомненье лежит:               
Вдруг выйдут стихи мои не хороши.
 
Вдруг скажут в Конторе: «Нет, не подойдет
Какой он, к собачьим чертям, патриот,

Не стих, а какая-то гнусная муть.
Любовью к отчизне не пахнет ничуть.

Ну где тут надрыв, где заздравная медь?
Нет, славить отечество нужно уметь!

А этот, с его скоморошной дудой
Достоин статьи, а не темы святой.

И вынесет веский вердикт генерал:
«Да ваш рифмоплет берега потерял
 
Какой он поэт? Натуральный дебил.
А кто ему, кстати, куратором был?»

Услышав вердикт, наш Майор загрустит
Знать, до подполковника не дорасти.

А я не грущу. А чего мне грустить
Мне и до майора не нужно расти.