То притворяясь почерком врача,
То прячась за нелепую случайность,
Пытается развлечь меня печаль,
И по-привычке что-то назначает.
- Прими вот этот город и проспект,
Пей эту полночь оловянной ложкой.
И что-то пишет, пишет на листке,
Ну почему так почерк неразборчив?
И почему на грудь, что горяча,
Ладонь ложится чья-то ледяная,
И тот, кто назначает мне печаль,
Он ничего во мне не понимает.
Почерк
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2025
Свидетельство о публикации №225081900677
Свидетельство о публикации №225081900677
Рецензии