Последний звонок

— Привет, — сказал голос на другом конце. Глухой, сдавленный, будто из глубокой воды.

— Привет… Ты где?

— Я не знаю.

— Что значит — не знаю?

— Здесь дождь проходит сквозь стены.

Она решила, что это странная шутка. Но он продолжал ровным тоном, будто говорил не ей, а кому-то невидимому рядом:

— Здесь холодно. Под ногами вода, а над головой облака. Они говорят: «Покойся с миром». Говорят, что это навсегда.

— Ты пьян? — спросила она.

— Я трезв.

— Тогда… накурен?

— ....

— А что мне думать? Ты звонишь и рассказываешь, что с тобой разговаривают облака.

— Да. Но я им не верю. Пока слышу твой голос — не верю.

Она обвела взглядом комнату, но будто впервые заметила, как темно в углах и как электрический свет не в силах пробить эту темноту. За окном фонари растекались жёлтыми пятнами в воде.

— Где ты?

— Я правда не знаю.

Она вздрогнула — не от слов, а от того, как спокойно они прозвучали.

— Прости, — сказал он. — За всё, что было. И за всё, чего не было.

— Перестань, — тихо произнесла она.

— Сейчас сядет телефон, и я исчезну из сети.

В трубке шумел дождь.

— Они красивые, — сказал он вдруг. — Я вижу их.

— Кого?

— Ангелов, я думаю. Они как воздушные змеи. Смотрят вниз. Один машет мне рукой. Пора, наверное.

Она прижала телефон к уху.
— Алло! — почти крикнула она. — Алло!

Ответа не было. Только дождь — глухой и равнодушный.