Мой август

Есть в этом августе какая-то особенная, щемящая романтика. Он не ушёл, сгорая в багровом зареве зноя, а растворился в хрустальной прохладе, в серебряных нитях дождя, что вышивают узоры на оконном стекле.

Этот воздух… Он не просто холодный. Он пьянящий, как шампанское. Каждый вдох — острый, чистый, с привкусом спелых ягод, мокрой земли и едва уловимой горьковатой пыльцы увядающих цветов. Он щиплет щёки румяным ветром, который словно шепчет истории о далёких морях и вершинах, куда он успел заглянуть по дороге.

Солнце уже не палит, а лишь золотит. Оно льёт свой свет не слепым потоком, а тонкими, падающими под углом лучами, которые очерчивают каждый лист, каждую травинку, делая мир резким, ясным и до болезненности красивым. Это свет-прощание, свет-воспоминание.

И в этой прохладе — высшая степень свободы и нежности. Свобода — закутаться в большой плед, вдвоём смотреть, как за окном танцуют капли, и молча понимать, что теплее этого кокона из ткани и тишины ничего нет на свете. Свобода — идти под зонтом, прижавшись друг к другу, и чувствовать, как бьются в унисон не только сердца, но и каждый шаг по мокрому асфальту, этому чёрному зеркалу, отражающему огни города и нашу пару.

Этот август — не предвестник увядания. Это момент тишины между нотами, миг совершенной гармонии, когда природа, сбросив тяжёлое бархатное платье лета, надела лёгкое, кружевное, пахнущее свежестью. Он дарит не грусть, а светлую, сладкую тоску по чему-то прекрасному, что уже было, и тихое, трепетное ожидание того, что будет.

Он напоминает, что самое тёплое счастье рождается внутри, даже когда снаружи поёт свою песню холодный ветер. И это — самая большая магия.