Упоротые бьются с памятниками

Упоротые бьются с памятниками,
Ведь памятники не ответят,
Качают историю маятником,
На том и на этом свете.

Они уже любят галушки,
Им в горло не лезут пельмени,
Мешают Толстой им и Пушкин,
Ломать - то они умеют.

Мешают им Ленин с Жуковым,
Хоть им они земли дали,
И они с перегаром луковым,
Осквернения крутят педали.

Чайковский и Достоевский,
Доводят их до истерики,
И всё им такое мерзкое,
Что не из англии и америки.

Не знают они Жуковского,
И Чехова никогда не читали,
С вдыханием тлена бесОвского,
Всю жизнь лишь о "бабках" мечтали.

И им киевлянин Булгаков,
Уже не совсем украинец,
В романах он ставил ра\злаком,
Вот этот их весь зверинец.

Екатерину с Потёмкиным,
Кирова и Дзержинского,
Снесли, не оставив потомкам,
С плясками сатанинскими.

Героев войны с удовольствием,
Они в монументах рушат,
За рубежом на довольствии,
Стоят их червивые души.

И тулят народу химеру,
По их мнению - непреложную,
Что один лишь герой - бандера,
А остальные что все - подложные.

И словно безбожные мавры,
С забытых времён стародавних,
Добрались они и до Лавры -
Святыни для всех православных.

Они только рушить умеют,
Под властью больных отклонений,
А ведь история не имеет,
Сослагательных наклонений.

Им прошлое - нож горлу,
На память у них изжога,
И памятники старые гордо,
Судом осудят их строго.

В цвета жёлто-синие крашенные,
Живут стаей чёрно-коричневой,
Лишь ненавистью заряженные,
(На карту и за наличные)

Не лезет в мозги их узкие,
Разбитые зла параличЕм -
Что были они сами русскими,
Хоть сейчас их иначе кличут.

Своей у них нет истории,
Гопак - вот их вся культура,
В плену людоедской теории,
КрушАт они в хлам скульптуры.

Упоротые бьются с памятниками,
Ведь памятники не ответят,
Но им всё качнётся маятником,
На том и на этом свете.

    Стихи сына