Город

   Солнце.
Ох уж это Солнце...
Жарит нещадно.
И укрытся - негде...
Взгляд поднятый в высь отыскивающий там, клочек спасительной ваты облачка, не найдя  ничего кроме чистоты, изнуренный скользя вниз, все же успеет кинуть Солнцу свой упрек. Опустившись, и немного отдохнув на вымощенной поверхности парка, оглянетса на ноги, проверит, и вновь набирая земную высоту заскользит по людям, отыскивая в них интересное, рисуя портреты, ища их содержимого...
   Взгляд, подобно живому существу порхает - всюду. Ему важно быть - везде... И отметить вкус женщины выбравшей столь... Непривычную ему обувь, или линиями обращающий на себя внимание автомобиль, там, на дороге...
Взгляд - бодр, его не остановить.
Лишь мелькнувшая в голове мысль, на мгновение способна унять его...
Но лишь миг, и вот он вновь парит, шаря по лицам в поисках портретов, ответов... То поднимаясь в высь, высказать Солнцу - укоризну, то спустившись находить что-то интересное.
.
   Разные люди.
Одни сменяли других, другие приходили с детьми, кормили голубей с рук...
   Прошел молодой человек, с детьми. Трое. Высок, статен, красив.
Он что-то отвечал им...
- ... и так опаздываем, а тут ещё...
   Они прошли мимо, но я отметил их красоту. Она принадлежала не каждому в отдельности, а целиком, им всем, как - единому целому.
   Такие мужчины нравятса женщинам. Они - ухожены, ароматны... Они теплы. Они наполненны тем теплом, которая дала им их женщина... Они - вкусны.
Они отвечают то, что от них ждут. Женщины.
Он - украшение своей женщины. И ей не нужны бриллианты, ибо самый прекрасный из них, уже в её оправе...
   Вот идет, красивый, любимый, крепкий... Держа за руку, маленький свой цветок, самого младшего своего сына. Неспешно. Что-то им объясняя, детям, и я,
Оглядываюсь на себя...
Как разительна картина...
Какая разница...
Мои холод и тень, против семейного тепла... Мои боль и страхи, против уверенного спокойствия и заботы. Мои нелепые мечты... Кто я? Что я?
Боже мой. Где я?... Жалкая пародия.
   Взгляд остановилса на земле. Осталса неподвижен. Замер...
В башке поднялса шторм. Шквалистый ветер холодных мыслей, обрушивал на сознание волны девятого вала плюща собственное существо.
   Солнце...
Томит.
Отпустило...
    Девушка.
В темном...
Любопытное платье. А платье ли это вовсе? Черный костюм. Верх, не то пиджак, не то блузка, а низ, коротенькая то ли юбочка, то ли шортики, непонятно, а по-верх них - платье... Прозрачное. Как темные очки на ногах). Любопытное решение.
   Подсела пьяная женщина...
Начала что-то рассказывать мне...
Я ответил, денег - нет.
Ушла.
   Бегают дети... Лезут в фонтан. Кормят голубей, катаютса на лисапедах.
   На соседнюю скамью, пришла молодя женщина. Лицо закрыто темными очками. Одета неброско, без вызова. С ней, дорожные сумки.
На колесиках... Одна. Вторая...
Третья...
    Я смотрел с удивлением.
А она, как будто машину за углом выгружала, и подтаскивала все новые и новые вещи... Наконец закончив, она оглянулвсь и отправилась на другую скамейку. Как-будто не при делах...
   Хм.
Странно.
В башке у меня роились мысли...
Я стал разглядывать её поклажу.
Просто черных сумок или чемоданов - не было. Все - цветные. С картинками... Не мужчина выбирал. )
Тут тебе - и Лондон, и птицы... И даже вечернее небо.
И маленькие рюкзачки...
Я узнал "Спайдермена".
    Ко мне подсела еще одна тетя, но уже другая. Предложила рыбку. Я отказалса. После непродолжительной беседы, она пересела от меня в другой конец парка.
    Я исподтишка, втихомолку, урывками, рассматривал женщину которая притащила все эти сумки...
Мне осталась открытая часть лица, не закрытая очками. Щеки, нос, губы... Шея. Руки...
   Она не выглядела уставшей. Хотя особой радости тоже, не выражала. Скорее, принявшей и относящейся к этому спокойно. Она - ожидала.
И они пришли.
Это - тот самый парень, которым я любовалса). Это - его женщина. Мать, его детей. Я почему-то обрадовалса).
Они подошли к своим сумкам и стали разбирать их... Ушли.
   Появились другие люди...
Две женщины, две девочки. Девочки мне понравились). Я наблюдал за ними. Они ожидали поезд...
    Где-то позади случилась "бомжеватая стычка"...
   День катилса к вечеру.
Пора на автобус.
Расселись.
Проезжая по городу, я замечал людей в окно. Молоденькие девушки, парни... Прически, одежды. Поведение.
Это длилось лишь мгновения, но мозг, рисовал картины продолжений...
   На одном из перекрестков, сидел мужик на стульчике с аппаратурой, играл на гитаре и пел... Рядом была колонка, микрофон.
   Я задумалса.
Вот живет человек - один, выходит к людям и делитьса с ними своею тоскою. Почему один? А если дома - семья, дети, что он делает тут? Среди равнодушных? А что?
   Быть может одиночество и даровано нам для этого... Для поиска отклика? Что если судьба нами распорядилась так - неспроста? Быть может это - наш путь? Ведь занятый человек не найдет в себе ни сил, ни времени... Ведь у него - семья. Он отдает всего себя - ей.
Что если так?
А значит и мечты - пустое? Ведь как бы ты не желал, у судьбы на тебя другие виды. Тебе отпущен другой путь, просто ты еще не знаешь об этом... Ты не желаешь его, но ты, лишь пешка в этой игре. Жертва.
И таков - твой путь.
Это - грустно.
Очень грустно.
Желать.
Мечтать.
Жаждать...
И не получить.
Наверно это не может сломать, но принять это... Отказаться от мечты?
Слишком...
Слишком высоко.
Слишком круто...
Это - больно.
Каким нужно быть что бы принять подобное?
Как жить - так?
   Лучше стану смотреть на мелькающую в окне жизнь...
Автомобили, поля, сопки.
Надо думать о насущном.
О сейчас.
И верить.
А мечтать?
Кто мне запретит?
И конечно мечтать).


   "Дневник"

   23.VIII. 2025.