Прощай

"Я решила больше не писать тебе. Не вижу смысла. Я пыталась вложить в наши отношения свою душу, свою энергию, но ты не отвечаешь взаимностью. Ты застрял в прошлом, и тебе не интересно будущее, мое желание строить с тобой что-то новое.

Мне надоело играть в одни ворота. Я хочу чувствовать взаимность, хочу видеть, что ты интересуешься мной, моими мыслями, моей жизнью. Но ты не делаешь этого. Ты сравниваешь меня с другими, не принимаешь мои чувства, мою легкость.

А давно ли кто-то тебе готовил романтический вечер, встречал с работы и радовался твоим улыбкам? Я делала это, потому что верила, что мы можем быть счастливы вместе. Но, видимо, я ошиблась.

Я больше не могу так. Я заслуживаю взаимности, я заслуживаю любви. Я ухожу.

Прощай!"

Он читал письмо от неё. Слова ударили по нему, как град по стеклу. Он сидел, прижав к груди тетрадный лист, будто пытаясь удержать её, удержать эту боль, которая вдруг затопила его. Знал, что она права. Он действительно застрял в прошлом, цепляясь за воспоминания, за тень того, что было.

— Прости, – выдохнул он, голос сорвался. – Я был дураком. Не видел, что ты дарила мне. Я боялся, что потеряю тебя, но в итоге потерял. Ты была права, я не отвечал тебе взаимностью. Мне так жаль. Я не могу вернуть время, но обещаю, что буду бороться.

Он взял телефон, начал писать: "Давай поговорим?"

Слова давались с трудом, но он чувствовал, что должен попытаться дать себе шанс доказать, что он умеет любить.

"Я уже все решила, – написала она. Прости, но я не верю, что что-то может измениться. Я уже слишком устала. Удачи тебе".

Телефон выпал из рук Димы. Он смотрел на экран, где её слова мерцали, как осколки разбитого зеркала. Он не мог поверить, что она ушла. Что он не дал шанс себе.

Теперь он был один.

Он смотрел на её сообщение, сердце сжалось от боли. Он чувствовал себя дураком, дураком, которого бросили. И в этом виноват он сам. Он всегда боялся того, что может случиться, если позволил бы себе открыться и полюбить. Что его сердце снова разобьют, что она заберёт у него все, что ему дорого, что он потеряет себя.

Так что, когда она написала, что уходит, он не попытался её остановить. Не попытался объяснить. Просто позволил ей уйти.

И теперь, сидя один, чувствовал пустоту, но в этой пустоте, сквозь боль, пробивался свет. Свет понимания, что, возможно, сделал неправильный выбор.

"Я боялся, что ты уйдешь, но ещё больше боялся, что полюблю тебя."

Ее сердце замерло, когда она прочитала его сообщение. Она ждала этого ответа, ждала, что он наконец-то поймет, что она ему дарит. Она ждала, что он отбросит страхи и сомнения и позволит себе быть счастливым.

"У меня нет времени на игры, мне нужна уверенность. Прощай," – написала она, с горечью понимая, что этот разговор закончился.