Стихи покойника

    Вчера мне припомнились стихи покойного поэта. Првосходные стихи. Я декламировал их со смаком. За такие стихи ему нужно было бы прибавить лет 100 жизни. Тогда бы я смог с ним встретился. ЕЩЁ РАЗ. Мы припёрлись на обсуждение его очередного сборника (по-видимому, последнего). Он был очень старый. Не моложе моего деда. Литератор разбирал его произедения. По-моему он плохо его понял. Мы тоже вылезали на сцену. Хвалили, говорили что не можем прожить без его творений. Я даже взболтнул, что мы бы продолжали его любить даже если бы он сочинял коммунистические стихи. - Он хрилым актёрским басом проворчал, что все его стихи коммунистические. Я что-то промямлил несущественное.
    Они с женой одинокие уходили напялив мешковатые пальто, нахобучив шапки и обвязавшись шарфами - была зима. Почему я не подошёл к нему!. Наверне потому, что не сочинил ещё ни одного складного стишка. Сейчас бы я нашёл о чём с ним побеседовать!