Ковыль сказал сосне,
Робея от прохлады,
Любовь живет во мне
К сезону листопада.
Когда листы клиновые,
Порхая на ветру,
Приносят ветром новое,
И значит- не умру.
И в желто-красном мареве,
Под солнечным лучом,
Купаясь в ярком зареве,
Не думать ни о чем.
Ведь осень, как лекарство,
От нашей суеты,
Пускает в свое царство
За добрые труды.
И видят то немногие,
Душа лесная- быль,
Уходит прочь тревога,
Где заскучал ковыль.
.
Ковыль
© Copyright: Михаил Филатов, 2025
Свидетельство о публикации №225082300747
Свидетельство о публикации №225082300747
Рецензии