Книга Чужие Зеркала Пролог

Бью зеркала… За то, что помнят…
Строчка из моего очень давнего стихотворения… Даже не вспомню его полностью, но эта строчка всплыла в памяти и настойчиво стала проситься обратно в жизнь.
Бью зеркала. Я даже на миг почувствовала физически – боль от удара по упрямому стеклу, вобравшему в себя части жизни. Боль самого зеркала – ну разве оно виновато, что видит чуть больше, чем вы хотите сами видеть. Да еще и обижаетесь на него, что, мол, кривое, неправильное и вообще…
У меня даже сказка такая была, про старое зеркало… Но не об этом я сейчас, не об этом…
Бью зеркала… Те, что отражали кусочки жизни, придуманной за меня и про меня. Те, в которых мои отражения придуманы другими. Теми, кому я всегда не та, не так, не правильно. Теми, кому казалось, что я что-то про них знаю, чего  они сами не хотят знать и видеть.
А это очень тяжкий дар – быть зеркалом. Видеть то, что глубже привычно-прилизанной принятой маски «хорошего человека». И как бы я не прятала этот дар, всегда находились те, кто моментально ощеривался, покрывался колючками, старался обгавкать в страхе, что я не просто вижу, но и обязательно, видимо, расскажу всем остальным.
Странные люди… А оно мне надо. Вижу, но уже давно научилась закрываться от этого. Не смотреть, не заглядывать без запроса. И уж точно не озвучивать.
Вижу. С детства. Со странных случаев в моем детстве, вспоминая которые до сих пор чувствую мурашки по телу. И до сих пор не могу их разгадать.
Почему меня? Для чего? Долго спрашивала – за что, но уже давно поняла, что вопрос не верный.
Бью зеркала… За то, что помнят, что я хочу и не могу забыть.
Бью зеркала… Потому что в какой-то момент смертельно устаешь блуждать по лабиринту чужих отражений, чужих представлений о тебе с требованием быть именно такой. Настолько смертельно, что хочется пройти сквозь них, сквозь все эти отражения и осколки, не обращая внимания на порезы. Выйти в никуда. И наконец, начать просто жить.