Песни лета

Я помню песни лета. Шорох трав, шелест крыльев и аромат цветущего багульника, дурманящий и звонкий.

Мне так хотелось дышать этим воздухом звенящим и без оглядки брести по линиям ладони. Лететь сквозь дни ярко и легко. Не думать ни о чём, лишь мечтать фривольно. О магии и городах, не скованных ума цепями, родстве подкожном и белоснежных крыльях за спиной.

Присесть на старенькой скамейке в сквере и вечности почувствовать движение. Смотреть, как из точки рождаются и свет, и тьма, запуская маховик бессмертного начала. И по спирали нисходящей возвращаются обратно, чтоб снова точкой стать, наполненной и опытом, и смыслом.

А потом встрепенуться и вспомнить о делах, что сами по себе затухнут без внимания. Мчать на крыльях снова. Попасть под дождь и, как росток упрямый, ловить струй упругих живительную влагу не кожей, но душой. Наполниться мгновением, чтоб  прорастать затем в каждом обронённом слове и добротой питать проявления себя.

Я помню песни лета. Но осень наступает. Звучит всё громче колоколами урожая. Возможно, реквием для овощей, а для окрепших духом — новая спираль и воздуха глоток. Смена линий на ладонях, и цвет багрянца в крыльях за спиной.