Август... уже не лето, но ещё не осень...

Тёплый Август, от дождя скрываясь,
Тихо завернул в кафешку парка.
Где за столиком, не прикрываясь,
Сидела рыженькая Астра-осень.
Её наряд так явно выделялся,
Лицо знакомым показалось.
- У Вас свободно, - он не удержался. -
Я угощу Вас? – сердце его отозвалось.
- О, я боюсь. От зёрен янтаря бросает в жар.
Своею страстью навлечёте Вы пожар,
Мой друг, присядьте. От Вас тепло и свет и мне приятно.
- Какой у Вас любимый цвет?
- Оранж и пыльной розы. А Ваш?
- Скорее тоже... Мы с Вами виделись уже?
- Возможно, на Балу иль пикнике.
- У Вас такие яркие наряды.
- Художник постарался сшить из летних блёсен.
- А звать Вас как?
- С рожденья мать прозвала Осень...
- Но почему грустите так?
- Год сей уходит, всё впросак…
Не урожайно, потому, что
Люди не думают то, что чувствуют,
Не говорят то, что думают, кощунствуют.
- А что нам до людей, ведь мы танцуем от природного запаса!
- О, Вы несказанно богат! Святой! У Вас имеется три Спаса!!!
А Я вот скоро в танце закружусь из листопада, роз.
Навстречу бальным снежинкам из зимних грёз.
Где будет править балом Дед Мороз.
От Вас ему я эстафету неповиновения отдам.
Всё вокруг бал, круговорот летящих дам.
 И пусть никто в сём ритме не разберёт.
Жизнь то в тепле, то в холоде течёт!
Гуляй, мой Август, Осень подождёт…
- Любимая, Вы прелесть, я скоро Ваш, угомонюсь,
Согрею Вас сентябрьским "Бабьим летом"
И на прощание наливочки напьюсь,
Так каждый год проторена дорога Высшим Светом.