Рисунки на песке

Анна закрыла глаза, подставив лицо солнцу. Сквозь веки мир казался окрашенным в теплый, живой красный цвет. Она слышала мерный, убаюкивающий гул прибоя и чувствовала под пальцами прохладу влажного песка. Она не рисовала ничего конкретного — просто водила рукой, ощущая, как мелкие крупинки слипаются между ее пальцами, послушные и податливые.

Именно таким она всегда представляла себе счастье — мимолетным, как рисунок на песке. Его нельзя вставить в раму и повесить на стену, им нельзя владеть. Им можно только наслаждаться здесь и сейчас, зная, что вот-вот нахлынет волна и подарит чистый лист для новой мечты.

Именно эту философию — «Рисуй на песке» — она пронесла через всю жизнь. Она позволяла ей легко отпускать прошлое и без страха смотреть в будущее. Пока другие строили замки из камня, обнося их высокими стенами обязательств и страха перед потерей, она наслаждалась легкостью своих песчаных башен. Они были прекрасны в момент своего создания, и этого было достаточно.

Марк появился на ее пляже в один из тех дней, когда море было не в духе и сердито швыряло на берег пену. Он не пытался строить крепости или рыть каналы, как мальчишки по соседству. Он сидел на корточках и с невероятной концентрацией выводил на песке сложный, витиеватый лабиринт.

Анна наблюдала за ним, затаив дыхание. Его движения были точны и уверены. Он не боялся ошибиться, зная, что ошибку легко исправить.

— Запутаешься, если попробуешь пройти, — сказал он, не поднимая головы. Его голос был низким и удивительно спокойным, как море в штиль.

— Я не боюсь запутаться, — ответила Анна. — Я боюсь застрять на одном месте.

Он поднял на нее глаза. Они были цвета морской волны, и в них плескалась такая же тоска по просторам, какая жила в ее собственном сердце.

Так началась их история. История двух мечтателей, которые поняли, что их песок — общий.

Они рисовали вместе. Планы на лето — огромное солнце с расходящимися лучами-маршрутами. Мечты о доме — не каменном, а деревянном, похожем на корабль, готовом в любой момент отправиться в плавание. Они рисовали карты несуществующих стран и придумывали им названия. Их мир был миром бесконечных возможностей, где ничто не было высечено в камне.

Они не копили на ипотеку. Они снимали маленькую квартирку с видом на парк и тратили деньги на билеты в неизвестные города. Они не покупали дорогую мебель, потому что лучший ужин — это все равно тот, что съеден на скатерти-пикнике, прямо на песке, под аккомпанемент волн.

Иногда друзья смотрели на них с легкой жалостью.
«Поиграются и разбегутся», — шептались они.
«Надоест им эта бедность романтическая».
Но Анна и Марк только смеялись. Они-то знали секрет. Пока другие таскали на своих плечах тяжелые камни своих неудач, обид и строгих планов, они были легки, как пушинки. Они могли в любой момент сорваться с места и поехать встречать рассвет в горах, потому что их ничто не держало. Их жизнь была шедевром импровизации.

Конечно, были и волны, которые смывали все. Неудачный проект, из-за которого пришлось отказаться от долгожданной поездки. Временная разлука, когда Марк уезжал ухаживать за больной матерью. Моменты, когда казалось, что лабиринт окончился тупиком.

Однажды, в особенно трудный день, Анна пришла на пустой зимний пляж. Песок был серым и унылым. Она механически провела по нему палкой, но у нее не было сил даже придумать рисунок.

Рядом присел Марк. Он не говорил ничего. Он просто взял ее руку в свою, и они вместе провели одну длинную, безнадежно прямую линию к самой воде.
— Вот и все, — прошептала Анна. — Кончились краски.
— Нет, — покачал головой Марк. — Просто волна еще не ушла. Она всегда возвращает нам чистый берег. Главное — не уйти с пляжа.

Он встал и начал рисовать. Простой, детский кораблик с парусом. Потом еще один. И еще. И скоро весь песок перед ними был усеян этими маленькими, хрупкими, готовыми к отплытию суденышками.

Анна смотрела на него и понимала, что они не просто рисуют на песке рядом. Они рисуют один рисунок на двоих. И его уже не так-то просто смыть. Потому что когда один в отъезде, другой приходит на их пляж и подновляет контуры. Когда накатывает большая волна, они держатся за руки и ждут, пока она схлынет, чтобы начать заново — вместе.

Их сила была не в том, чтобы сохранить неизменным каждый нарисованный цветок. Их сила была в смелости смотреть, как он исчезает, и в уверенности, что завтра они нарисуют новый, еще прекраснее. Они не двигали горы, ломая себе спины. Они просто обходили их, находя новые тропы, или рисовали свои, такие же высокие, но невесомые, зная, что завтра можно нарисовать другую гору, с другой вершиной, с другим видом.

Сейчас они сидят на том же пляже. Руки Марка изломаны артритом, а в волосах Анны прячется серебро, как морская пена. Они только что закончили новый рисунок — огромное сердце, внутри которого их имена.
— Готово? — спрашивает Марк, уже глядя на приближающуюся волну.
— Готово, — улыбается Анна.

Они отходят на несколько шагов и смотрят, как вода накрывает их творение, стирая контуры, унося частичку их песка в океан. Ни тени сожаления в их глазах. Только предвкушение.

Завтра будет новый день. Новый чистый песок. И они снова придут сюда, чтобы нарисовать свою мечту. Легкую, как песчинка, и незыблемую, как целый океан, что носит их в своих водах. Ведь они давно поняли: главное — не рисунок, а руки, что рисуют его, и сердце, что верит в чудо следующего прилива