Возмездие

Как-то ехал в автобусе, а рядом — тётка с сумкой-тележкой. Всё было нормально, пока она не начала бубнить, что занял слишком много места, мол, "мужики расползаются, как тесто на дрожжах". Промолчал. А она… плюнула. Прямо в меня, слюнями по куртке. Внутри что-то щёлкнуло. Не зря же в юности смотрел "Джона Уика" — там за собаку и тачку мстили, а тут вообще на куртку плюнули! Поднялся. Медленно. Автобус затих. С грацией пьяного каратиста поднял ногу — кроссовок завис в воздухе, будто в сцене из "Матрицы". Тётка замерла, её сумка-тележка скрипнула, точно старый ковбойский сундук. Рука сама потянулась в трусы, будто за вчерашним бутербродом с колбасой, который забыл съесть. Пальец ковырнулся в жопе, нащупав тот самый кусок говна, и быстро влетел ей в рот, растирая по дёснам.

— Это тебе за куртку! — рявкнул я, вытирая руку о джинсы с таким пафосом, будто только что победил дракона.

В голове крутился саундтрек из "Убить Билла", уже виделись титры на фоне закатного неба. Встал обратно, всё ещё слыша отголоски "Убить Билла", уставился в окно, где мелькали огни города. В этом автобусе, среди кефира и тележек, вдруг осознал: это был не акт мести, а акт идеального отражения. Мир плюнул в меня — ему вернули его же суть, растёртую по дёснам. И тогда просто сел. Потому что зеркалу не нужно аплодировать. Ему нужно лишь отражать. А отражать уже было нечего.