Какой же Север, - вечно крайний,
Штанами мёрзлыми пропах,
И эти крики - вира!.. майна!..
И нервной дурости размах...
Ещё песец, со взором странным,
Приходит белый, роковой, -
Он роль свою отбарабанит,
И всё укроет снежной мглой.
Здесь недра люди ковыряют,
Тревожат здесь Палеозой,
Здесь нету радости от мая,
И не бывает летний зной.
Погоду как-то лихорадит,
И непонятно: как здесь жить?..
Но даже здесь в избытке ****и,
Легко здесь триппер подхватить...
Север
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225082601076
Свидетельство о публикации №225082601076
Рецензии
