Между строк бытия

В театре жизни каждый — режиссёр, 
Но пьесу пишет кто-то за кулисой. 
Мы входим в первый акт через фойе-роддом, 
Билет в один конец, антракт — сюрпризом. 

Дорога вьётся лентой Мёбиуса — 
Идёшь вперёд, но снова прыгнул в детство. 
В карманах — камни опыта и мудрости, 
Но счастье всё ж осталось по соседству. 

На перекрёстках множатся пророки, 
Торгуют картами судьбы за медный грош. 
«Направо — слава! Влево — будешь одиноким!» 
А прямо что? «А прямо — не пройдёшь». 

Мы строим планы, словно небоскрёбы, 
Этаж за этажом — и так до облаков! 
Но жизнь смеётся: «Милые особы, 
Я не ищу в Вас смысла, и нет на мне оков». 

В погоне за синицей журавлиной 
Теряем воробьёв в своих руках. 
Становимся героями картины, 
И будто позабыли жизни страх. 

Философ скажет: «Всё предрешено». 
Романтик спорит: «Выбор только наш!» 
А мудрый просто смотрит за окно — 
Там осень золотит ночной пейзаж. 

И вот секрет (шепну по-братски тихо): 
Развилок нет — есть только поворот. 
Судьба играет в прятки, словно у Хичкока психо, 
Всегда находит тех, кто ее ждет.

Мы все — черновики в тетради Бога, 
Исправленные красной пастой дней. 
Кто дважды входит в те же воды лихо? 
Лишь тот, кто помнит, лишь тот, кто ждет. 

Когда-нибудь, листая фотоснимки, 
Увидишь: каждый снимок — целый мир. 
И все пути, сложившиеся нежным штрихом, 
Вели к единственному, к тому, кто ждет.