Мнимая жизнь

Вижу я довольно прекрасные картины:
Скалы, море и девушки в бикини.
Но смысла мало в этом для меня,
Если я от солнца в тени скрываюсь.

Мыслю строго по себе,
Но даже это не поможет насладиться.
Дикий берег и, кажись, древние руины...
И как-то я должен этим вдохновиться.

Но меня не торкает от пейзажей,
Меня волнует природа лишь только связью,
Как она развилась до такого,
Что о ней пишут как о музе.

Конечно, природа тоже живая, как мы,
Но она всё нос воротит от диалогов.
Ей свойственно быть в вечном монологе,
Хотя при этом оставаться открытой для всех.

И если так мыслить, то я тоже своего рода она.
Я вроде и везде, а вроде пилят меня пилы.
Где-то на мне раны всё ещё открыты,
А где-то шов не может зажить на теле.

И вовсе я не псих, ведь так и есть:
Кто-то — чистый берег у океана,
А кто-то — грязный, слова как болота.
Прекрасный, хоть и густой лес, кто-то.

А я умудрился собрать это всё в одном.
Хоть красотой мне не повезло, как ей,
Зато меня любят за открытый диалог
И за то, что я никому их секреты не расскажу.

Хотя нет, я, наверное, псих.
Как можно себя сравнить с великим?
Где та высота тех птиц, и где я?
Я скорее крот в поганой яме.

Но должен я кое-что добавить к этой бравваде:
То, что прекрасное — всё прекрасно.
Просто каждый из нас видит по-разному.
Всем, кто способен, тот и не мыслит.

Ему не нужны эти сказки или фотки,
Он сам это видел, пусть и во сне.
Долго думать им вовсе не нужно,
Все мысли на перекрёстке перемен.

Так что бед и скуки у них нету,
У них не хватает на это времени.
Они всегда вдохновлены,
И наши их беды — не больше, чем пыль.

Кажись, и поэтому кажется мне,
Что я вовсе не человек.
Кто-то другой или что-то другое...
Важно, чтобы он был лидером.

Но именно им, а не кем-то другим,
Нужно знать, кто за тобой идёт.
А если ты делаешь вид, что он,
То только скинуть группу, если повезёт.

Хочу испытания? Я уж точно нет.
Мне приключений на жизнь хватило.
Я всегда был спокойным, и им я останусь.
Так что хватит мне про себя говорить.

А знакомые мне советы раздают:
«Коль ты не так живёшь, не до конца устаёшь».
Вот только беда: я вашей жизни не видел.
Откуда вы обо мне знаете, черти?