А может, станция это мы...

А может, станция — это мы, а не тот вокзал с колоннами и часами, где толкутся люди с чемоданами. Где поезда — чужие судьбы, проносятся мимо, задевая нас теплом или холодом. Разделенные лишь звук колес, гудок, сигнал — и вот уже кто-то уехал навсегда, а кто-то только что прибыл. И чаша счастья переполнена ожиданием — не тем, что томит, а тем, что наполняет, как воздух перед грозой.

Мы собираемся здесь, вместе, но так часто вдали. Сотни лиц, в каждом — история, которую мы никогда не прочитаем до конца. Взгляды скользят, как облака, — зацепились на миг и уплыли. Некоторые на остановке, некоторые уже в пути, пока другие спешат, торопятся уйти туда, где знакомы уют и тепло. К дому, к привычке, к тому, что не боится потеряться.

Кто-то сходит на перрон, покидая этот мягкий мир ожиданий. Оставляя следы в нашем сердце — острыми углами слов, которые не были сказаны. Недосказанными мечтами, которые так и не стали общими. Все спешат, уловив тень, пока надежды жизнерадостно ускакивают. Но мы остаемся, внимая звуку уходящих поездов — этому долгому «прощай», которое не громче шепота, но слышнее грома.

Кто-то — вечно в пути, усталый путник без паспорта, блуждающий по рельсам, искатель новых горизонтов. В глазах его — стремление к свету, жажда опытов и открытий. Он несёт свои тайны с собой, не делится, не жалуется. Но мы всё же обнимаем его, как дорогого друга на открывшемся пороге, прежде чем увести его вперёд, в неведомое.

А может, каждый поезд — это просто свинцовое облако на горизонте, долгожданная встреча или прощание? И то и другое. В сердце нас ждёт поезд, который знает наш путь. Когда конечная станция — это не место, а чувство. Это не пункт назначения, а однажды обещанная утренняя звезда — та, что светит только тем, кто умеет ждать.

И каждый раз, как двери закрываются, пустота на перроне становится напоминанием о том, что мы все лишь пассажиры. Содержащие в себе множество путей — то тут, то там, то вчера, то завтра. Встреча с иным миром расправляет нам крылья, когда сердце начинает биться в ритме поезда, поднимая нас в светлую синеву.

Где станция — это мы. Где поезда — чужие судьбы. И ждём, ждём, пока не станем частью большого, бесконечного пути. Того, у которого нет конца и нет начала. Только перегоны, только встречи, только эти тёплые, мгновенные касания — глазами, улыбкой, молчанием. И звук уходящих поездов, который для кого-то — траурный марш, а для кого-то — увертюра к новой жизни.

Мы — станция. И пока мы есть, кто-то обязательно вернётся. Или уедет. Или останется на перроне и будет смотреть вслед. И это тоже — счастье. Другое, негромкое, но настоящее. Потому что мы — не просто платформа и билеты. Мы — память о каждой двери, которая открылась перед нами. И о каждой, которая закрылась. И о тех, кто входил, и о тех, кто выходил. И о нас самих — стоящих, ждущих, верящих в то, что следующий поезд привезёт именно того, кого не хватает. Или отвезёт туда, где мы никогда не были. Но обязательно — туда, где надо быть. Потому что станция знает. Потому что станция — мы. И пути расходятся и сходятся, как линии на ладони. И мы — на перекрестке. И это — главное.

А может, станция — это мы,   
Где поезда — чужие судьбы,   
Разделенные лишь звук колес,   
Гудок, сигнал, и чаша счастья   
Переполнена ожиданием.   
 
Мы собираемся здесь,   
Вместе, но так часто вдали,   
Сотни лиц, в каждом — история,   
Взгляды скользят, как облака,   
Некоторые на остановке,   
Некоторые уже в пути,   
Пока другие спешат,   
Торопятся уйти туда,   
Где знакомы уют и тепло.   
 
Кто-то сходит на перрон,   
Покидая этот мягкий мир ожиданий,   
Оставляя следы в нашем сердце,   
Острыми углами слов,   
Которые не были сказаны,   
Недосказанными мечтами,   
Все спешат, уловив тень,   
Пока надежды жизнерадостно ускакивают,   
Но мы остаемся,   
Внимая звуку уходящих поездов.   
 
Кто-то — вечно в пути,   
Усталый путник без паспорта,   
Блуждающий по рельсам,   
Искатель новых горизонтов,   
В глазах его — стремление к свету,   
Жажда опытов и открытий,   
Он несет свои тайны с собой,   
Но мы все же обнимаем его,   
Как дорогого друга на открылся пороге,   
Прежде чем увести его вперед,   
В неведомое.   
 
А может, каждый поезд —   
Это просто свинцовое облако на горизонте,   
Долгожданная встреча,   
Или прощание,   
В сердце нас ждет поезд,   
Который знает наш путь,   
Когда конечная станция —   
Это не место, а чувство,   
Это не пункт назначения,   
А однажды обещанная утренняя звезда.   
 
И каждый раз, как двери закрываются,   
Пустота на перроне становится   
Напоминанием о том, что мы   
Все лишь пассажиры,   
Содержащие в себе множество путей,   
То тут, то там,   
Встреча с иным миром   
Расправляет нам крылья,   
Когда сердце начинает биться   
В ритме поезда, поднимая нас   
В светлую синеву,   
Где станция — это мы,   
Где поезда — чужие судьбы,   
И ждем, ждем,   
Пока не станем частью   
Большого, бесконечного пути.