Этот дом, эта земля, эти цветы

Ветхий домик, словно изгой, примостился на краю оврага. Крыша просела, обнажив гнилые стропила, а слепые глазницы окон зияли пустотой.  Когда-то беленные стены облупились, и сквозь потрескавшуюся штукатурку проступали темные пятна сырости, словно следы давних обид. Сад, заброшенный и одичавший, поглотил дом в свои зеленые объятия. Крапива жадно тянулась к покосившимся ступеням, а репейник колючими пальцами цеплялся за одежду путника, осмелившегося нарушить его уединение.

Среди этого запустения, словно осколок былой красоты, росли кусты хризантем.  Лепестки их, цвета топленого молока, чуть тронутые осенью, дрожали от малейшего дуновения ветерка.  Вечерами, когда сумерки сгущались над покинутой усадьбой, казалось, будто они светятся изнутри, источая призрачный, неземной свет.  Они помнили голоса ушедших, шепот любви и тихую грусть прощания.  В их нежной хрупкости таилась печальная мудрость, боль от утраченного и вера в неувядающую красоту мира.  И когда первые заморозки трогали их лепестки, они не склонялись, а лишь сильнее вспыхивали в предсмертном танце, словно последние актеры, играющие в пустом театре осенней ночи. В их молчаливом великолепии чувствовалось нечто хрупкое, трогательное, будто хрупкая память о тех, кто когда-то любил этот дом, эту землю, эти цветы.
Август 2025 года


Рецензии