Счастье

Люди мечтают о счастье. Все. Даже счастливые. А ещё люди изо всех сил отбиваются от этого самого счастья, старательно его не замечая, как не замечают восторженные глаза уличного котенка, мечтая о питомце.

Люди мечтают. Но стоит счастью подойти и сказать: «Вот оно я», люди делают вид, что это не они, а то счастье, о котором они мечтают, совсем другое, и вообще, не может счастье вот так взять и прийти. Это не счастье, а сплошное самозванство.

Люди мечтают о счастье даже тогда, когда счастье всеми конечностями, или что там у него, хватает их и вжимает в себя, приговаривая: «Вот оно я, смотри, смотри». Люди делают недоумевающие глаза, осматриваются по сторонам и тупенько говорят: «Где»?

Люди мечтают о счастье, но когда достаточно лишь протянуть руку, тут же находят другие дела и заботы, зачастую, даже не свои, отмахиваясь от счастья, не до тебя, дескать, потом. Вот сейчас я тут порешаю, там разрулю, а потом уж и посмотрю, что ты такое.

Люди мечтают о счастье, но счастье не ждёт. Равнодушие и безразличие корчат счастью противные рожи, и счастье, ссутулившись, уходит, размышляя о несовершенстве мира.

Люди мечтают, но счастье сидит в бесконечном нигде под ветвями старого дуба, ковыряя изящным пальчиком опавшие жёлуди и шурша коричневой листвой под ногами. Мечтать - это так мало. А неприкаянному счастью хорошо под старым дубом. Его лицо благодарно улыбается осенним солнечным лучам, а руки поглаживают котёнка с восторженными глазами. А люди пусть мечтают...