Рыжею прядью вплетается осень
В шелест весёлых берёз.
Зябко с утра, синь хрустальная воздуха...
От маеты нетверёзо
Скоро дождями косыми омоют
Мир, отпевая, и вот
Рыжим костром, погребальной ладьёю
Вновь уплывёт от нас год.
Вновь в память врежется клин журавлиный
И помутнеет хрусталь;
В склепе снегов вспомню под небом зимним
Крик их: "Не жаль! Не жаль!"...
Момент 42. Предосеннее
© Copyright: Ганс Сакс, 2025
Свидетельство о публикации №225082900742
Свидетельство о публикации №225082900742
Рецензии