Blade Runner Blues

Светит мягкое августовское солнце. Я подтянул жалюзи вверх и сижу у окна. «Blade Runner Blues» Вангелиса погружает в безвременье и безмыслие. Это два ощущения, которые удерживают меня в равновесии, не позволяя оступиться и сделать что-то эмоциональное, а значит, заражённое вирусом следствия.

Предосеннее солнце футуристического блюза. Последние годы жизни были слишком радикальны. Нет прошлого (сгорел дом, а с ним документы, справки и дипломы), будущее темнее, чем подворотни фантастических городов из голливудских фильмов 80-х. Насмешка судьбы,  «Письма с понта» я читал будучи изгоняем с понта в столицу. О, моя дорогая провинция! Степь, говорящая с морем на древнем и забытом греческом наречии. Молчащие, серые камни, впечатанные в зелёные холмы. Бескрайние волны колосьев. Край рудокопов и хлеборобов.

Война - это отчуждение жизни. Право на войну рождает бесправие. Не все ли равно тебе человек-спичка уносимая ливневым потоком в неотвратимое завтра, в какой цвет выкрасят колючую проволоку на серой бетонной стене вдоль которой тебе пронесет вода?

Но Слава Богу, я жив, и значит, светит золотистое, элегическое солнце позднего августа под рассеянный блюз бегущего по лезвию бритвы. Значит потеряно еще не все.

Память моя не стерта до конца, сознание не отформатировано безвозвратно, громыхающая поступь «большого брата» не контузила меня. Мнемосина благоволит мне.

Война была не всегда. Я помню!