Цикады

Сегодня
Месяц на фоне черной Луны.
Тонкий и острый.
Застыл.
Острыми краями вверх.
Отвернулся.
А внизу, пусть и не ярко но сквозь паутину деревьев, сквозь переплетение веток, сквозь редеющую седину листьев, кубики-ромбики лунного света. Маскировочной сетью убаюкивающие байрак.
В овраге темно.
Очень.
Отпечатки лунного света на земле становятся видны чуть погодя, когда глаза привыкнут к тишине. К темноте. Тогда и можно оценить всю красоту уходящей ночи.
Тихо.
Тихо так что листочек не шелохнется. Не шелохнуть. Только настырные цикады буровят лунный свет. Под их натиском ночь держится но дрожит. Тут на глубине, на самом дне оврага, ещё глубокая ночь. А там, где пытается спрятаться, где мечется исчезающий месяц, наступило утро. На белоголубом фоне черные силуэты деревьев.
И трещотки цикад.
Там наверху рассвет, а тут внизу ещё лунный лоскутный свет.
Да и утро сползает в буерак по особому. Лунные лоскуты блекнут и тают. В овраг спускается белый свет превращающий , перекрашивающий тьму в чернобелую картинку. Графика утра. От расплывчатости Моне до контраста Куинджи. Черно белая.
Цикады.
И чуть позже на щелчок пальцев когда солнце пробивается сквозь сон утро превращается в утро.
Без цикад..