Недели, дни, часы минуты...
Песчинками круговорот,
В потоке тепловатом, мутном,
Что подмывает каждый год,
В обрыв обрушивая своды,
Когда-то видной всем горы,
На километры ввысь породы,
Добра и Веры, что мертвы.
Вокруг стоят другие скалы,
Промыть их трудно, иногда.
Но если есть ручей, хоть малый,
То обрушается гора.
Обломки падают в потоки,
Уносят воды жизни муть,
Грехи, обиды и пороки,
Что так уродовали суть,
Души того Земного Поля,
Куда с небес падет зерно,
Где колос ты, и Божья Воля,
Где живы Вера и Добро.
Ольге Казаковой
© Copyright: Антонов Денис, 2025
Свидетельство о публикации №225083001683
Свидетельство о публикации №225083001683
Рецензии