Бесполезный разговор,
Бесполезная надежда,
Эта жизнь не будет прежней,
Впереди сплошной забор.
Кровь родная вертит носом,
Добивает в грудь ногой,
Я стареющий изгой,
Потеряли смысл вопросы,
И ответов нет давно,
Может это и неплохо,
Ты давно уже не кроха,
Ты - другое полотно.
Разбегусь, разкоченеюсь,
Буду душу торговать,
Ничего не сочинять,
На свою судьбу надеясь,
что по-своему смешно,
зная, что она за сука,
слепо верить, это скука,
или мука. Всё грешно,
скажут гордые сектанты,
погрозят тебе огнём,
все мы олухи при нём -
Высших сил интересанты.
Есть же, в мутных лабиринтах,
этой глупой ерунды,
что зовётся словом - мы,
несколько цветов политых.
И они, как свет в тоннеле,
вызывают на себя,
все невзгоды. И летят,
жизнь со смертью, в колыбели.
Угрюмый интроверт
© Copyright: Илья Нахичеванский, 2025
Свидетельство о публикации №225083000534
Свидетельство о публикации №225083000534
Рецензии