От дикого зверя спасает ружье,
От глаза худого - молитва и крест,
И даже, когда одолеет жулье,
Себя сохранишь переменою мест.
Но что мне поделать с натурой раба,
Которую долго в покое растил,
В которую вжился от ног и до лба,
И выгнать которую - сверх моих сил?
А раб я своей беспокойной земли,
И трижды я пёс уходящего дня,
И яростно лаю на все корабли,
Которые след затирают меня.
Средь этих теснин, где деды полегли,
Где сердце щемит от наречий родных,
И если я пёс этой грешной земли,
Скорее ударьте в лицо и поддых.
Не я обрываю гремучую цепь,
На " ...плечи кидается век волкодав",
В наивной надежде куда то успеть,
Уходит отчизна, себя разменяв.
И мы умираем, как подлые псы,
Уходим под снег не закрывши лица,
И точками SOS закрывая P.S.,
Кусаем врага у родного крыльца!
Сегодня
© Copyright: Франц Бош, 2025
Свидетельство о публикации №225083100239
Свидетельство о публикации №225083100239
Рецензии