Песок и плед. Лето и осень

Лето... Последние сладкие денечки, тающие на губах, как карамель. Не догонишь — не удержишь. Словно песок сквозь пальцы — золотой, тёплый, неумолимый. Убегает и украдкой смотрит на тебя через плечо, манит за собой в дымку горизонта... И ты готова рвануть вдогонку, утонуть в его васильковых глазах, отдаться нежным рукам полуденного зноя. Позабыть всё, окунуться в беззаботность, вложить ладонь в его горячую ладонь...

Но тут тишина обволакивает иначе. Кто-то невидимый тепло обнимает — нежно, как память. Укрывает клетчатым пледом, в складках которого спит запах старой шкатулки и дымка. Подаёт чашку кофе с корицей — густого, тёмного, словно осенняя земля после дождя. Целует в шею лёгким прикосновением ветра, что шепчет что-то о зрелости, о мудрости, о том, как красиво умирают листья. И опускается в ладонь оранжевым кленовым листочком — хрупким, как прошлое, и бесконечно нежным. Осень...

И ты понимаешь, что уже не хочешь бежать. Лето уходит — пусть уходит. Его жаркие объятия были страстными, но мимолётными. А здесь, в тишине, где пахнет печёными яблоками и грустью, — другая любовь. Та, что знает цену каждому мгновению, что умеет слушать паузу между каплями дождя. Та, что не обещает вечного праздника, но дарит тепло, которое проникает глубже, чем солнечные лучи.

Ты вспоминаешь свою любовь — не ту, что кричала о себе яркими красками, а ту, что молча ждала в тени, зная, что ты вернёшься. И уже нет сил гнаться за ускользающим. Впереди — три месяца наслаждения тишиной, три месяца разговоров с собой под аккомпанемент капель по крыше, три месяца, чтобы заварить чай и перечитать письма, что пахнут давно ушедшими годами.

В каждом времени года — своя сказка. Лето — это страсть, осень — это исповедь. Не грустите. Влюбляйтесь. В оранжевый закат, в хруст листвы под ногами, в тепло чашки в ладонях, в того, кто всегда ждал вас за поворотом, где кончается лето и начинается осень.