Воробьёвы горы. История про Кешу

Я и Иван прогуливались возле метро, рассматривая граффити. Он рассказывал мне историю.

— А помнишь моего одноклассника, Кешу?
Я отрицательно покачал головой.
— Нет, не помню.
— Ну, он дол..ёб такой. Блондин, с тупым взглядом.
— Всё равно не помню.
— Ну его ещё мотоцикл в детстве сбил.
Кажется, я стал что-то припоминать. Нам рассказывали об этом на уроках по безопасности. Никто не любил эти скучные мероприятия, но всё же после таких инцидентов их проводили.
— Да, теперь вспомнил.
Иван подкурил сигарету.
— В общем, он на днях такую х..ню учудил, все в а.уе.
— И что же он такого сделал?
— Короче, купил себе пневматический пистолет. Он стреляет маленькими пулями.
— Я знаю, что такое пневматический пистолет, Иван.
— Так вот. Не было у него возможности выехать за город, а пострелять п..дец как хотелось. В один момент они нажрались с другом у него на квартире, наставили на балконе пивных банок и начали стрелять по ним — кто типа метче.
— Ого, это же небезопасно! Стрелять в квартире — они могли без глаз остаться.
— Та на этих дол..ёбов по..й. В таком случае был бы естественный отбор. Смысл в том, что пуля прошивала пивную банку насквозь, почти не чувствуя её, и летела дальше — в здание напротив, через несколько десятков метров. Они выбили окно беременной женщине, которая жила напротив, а потом разъебали полквартиры этой стрельбой.
— Да ну нафиг. Она хоть не пострадала?
— Она — нет. А вот они… В общем, у этой женщины муж участковый, и он быстро этих беспредельщиков нашёл.
— И что с ними будет?
— Не знаю. Заплатят, наверное, за ремонт и моральный ущерб.

Я смотрел на граффити. Это меня вдохновляло. Культура протеста. Каждый мог оставить за собой след на стене — и это завораживало. Я посмотрел на Ивана:
— Как тебе этот кусок?
Он выбросил окурок и прищурился.
— Никак. Хотел сделать стильно, а получилось банально. Если нет таланта — лучше сюда не соваться.