Маяк

   Однажды, когда мне было тринадцать лет, я убежал из дому...
Обстановка была угнетающей, и я не знал как выразить свой протест.
История не о причинах моего ухода, она о другом.
   Было слякотно.
Весь день моросило.
Не холодно.
Но я, промок, потому что весь день прлвел на улице. Я ушел со двора что бы не маячить там, зацепил с собою пару корифанов и ушел с ними к окраинам нашего района.
На ручей.
Там, летом купалка, и рыба на нерест идет в путину...
Старый деревянный мостик.
Привязаная лодка...
Мы бесились весь день.
Я прогонял мысли о невозвращении.
Они давили...
Я просто отдавалса детству, наслаждаясь каждой секундой.
Мы разошлись.
Ребята пошли по-домам, я же проводив их, вернулса к ручью.
Там, на другом берегу, были развалины сараек.
Я присмотрел один из них...
У меня, была свеча.
К вечеру стало прохладнее, и я зажег её.
Крыша протекала, а в одном из углов она вовсе отсутствовала, но это - не беда, главное - стены, они укрывали меня от ветра.
   Я сидел на каком-то досчатом настиле. То ли это была полка, то ли еще что-то, но сейчас это было похоже на нару, на которой я и собиралса спать.
   Я грел руки.
Пламя свечи не велико, но тепло чувствуетса.
Я дрожал мелкой дрожью.
Влажная одежда, сырость...
Я был один.
Где-то заялаяла собака...
Тишина.
Стемнело.
Я видел пламя свечи, живое, коллеблющееся. Легкий взмах заставлял трепетать его.
И в тот момент, когда я грел руки этим светом, пытаясь согреться весь, были наполненны чем-то другим.
То что ты, не встретишь в обычной жизни. Когда ты окружен какими-то делами, проблемами, ты просто никогда не найдешь ничего подобного.
Не придумаешь, и не приблизишь, не услышишь и конечно не увидишь.
Потому что это - скрыто.
Да и зачем?
Кому-то знать об этом, думать?
Это - лишнее.
Мне не было плохо.
Не было страшно...
Я уже бывал в переделках.
И здесь, на едине с этим еле теплым светом, я думал о жизни...
   А сейчас, ты - мой свет.
Подобно этой свече, в холоде ночи я прикован к тебе.
Твой маяк манит меня.
Сейчас это - самое ценное, самое важное что есть, у меня.
Твой свет, проводит меня сквозь холод и мрак, дарует мечту и пленит своим трепетом.
И пусть свет тот не велик, но он - есть, надежда - есть.
Дрожь пройдет, тепло - останетса.
И пусть пламя мало, но - живо и трепетно.
Это - ты.
И я, как тогда живу этим светом, греюсь этим теплом, и я верю и мечтаю.


   "Мой Маяк"



;