Моя последняя бабочка

Утро началось с непрошеного солнца. Лучи, настойчиво пробиваясь сквозь неплотно задернутые шторы, выхватили из полумрака комнату, полную недописанных стихов и невыпитого кофе. На столе, рядом с раскрытой книгой, покоилась она – моя последняя бабочка.

Не настоящая, конечно. Созданная из страниц старых журналов, крылья ее были хрупкими и разноцветными, словно осколки разбитой мечты. Я часами складывала ее, кропотливо вырезая лепестки, подбирая оттенки, словно пытаясь собрать воедино утерянное вдохновение. Каждая складка, каждый изгиб – это воспоминание, ускользающая эмоция, попытка удержать красоту в ускользающем мире.

Бабочка была последней. Предыдущие, сотни их, уже давно украшали стены моей мастерской, парили под потолком, кружились в танце, созданном сквозняком. Каждая из них – отражение определенного периода, эмоции, переживания. Эта же казалась особенной, воплощением тоски по ушедшему лету, по беззаботности, по легкости бытия.

Я поднесла ее к свету. Сквозь тонкую бумагу пробивались лучи солнца, раскрашивая крылья еще более яркими красками. Казалось, она вот-вот вспорхнет и улетит, унося с собой всю печаль и усталость, накопившуюся за последние месяцы.

Возможно, это и есть то, чего я ждала. Момент отпускания. Момент, когда можно позволить себе забыть о прошлом и начать все с чистого листа. Отпустить бабочку, отпустить себя. И впустить в свою жизнь новое солнце.