Ода дури

В том то все и дело! Вы не являетесь ни исполнителем, ни автором, тем более, что у вас и песни-то никакой нет.
 
Но вас раздирает на части пыжится собственным я, весело на все плюя, так же и на себя самого.
Хоть, и не зная вовсе его, только считая его, такого убогого
Вовсе не милой сердечку собственной масти.
Тот, кого постигла сия маята, с собственной пеной у лживого рта
И безо всякого понта все продолжает рвать себя на части.
То, что считает себя очень ущербным, маленьким, лысым, совсем бесполезным
Не существует ни разу никак.
Но весело веет в головке сквозняк, хоть и осилить ту ношу никак
Оно не умеет.

Со всем своим нещадным забралом оно обзывается «интеллектуалом»
И думает, что кто-то влезает в «его» разговор, кто-то чужой, может даже и вор,
Но лишь развешав себя на забор, словно чудесный, гнилой помидор,
Словно подвешенный кем-то подмор на месте причинном с точечкой алой.
Порет, что плечи его так малы, что раздосадован он от игры
И, что нету в жизни поры, что могла бы и быть посветлее.
Но что же поделать, раз то не умеет? Не существует, лишь мысли гонять
И в подворотнях все гонки пулять, более ничего он и не смеет.
Откуда же знать ему милому, что светлое в нем всегда пребывает
И то, что о нем «безутешным» вовсе не знает, а лишь бытует и припевает
И бабочкой милой в Эдеме порхает, и в сластном экстазе всегда пребывает.
Но среди всех ужасных и прекрасных дум все знает это сам ум,
Который не зависит от каких-то состояний, что вечно запределен даже для сияний!

Не способен ты со мной бодаться, жилка у тебя тонка, дружочек.
Возьми-ка с полки пирожочек, да закуси-ка им слезу.
Пока твоя пипирка маловата, а может просто и коротковата,
Заткни, что нету даже мочи, свою угрюмую козу.