Оживший Череп Легионера Сторма

Сторм, как и полагается любому  уважающему себя легионеру, был мертв. Не просто "ушел на покой" или "отправился в лучший мир", а именно мертв. Настолько мертв, что даже некроманты, обычно снующие вокруг как мухи над падалью, обходили его могилу стороной. Его череп, когда-то украшенный шрамами и гордым профилем, теперь покоился в земле, забытый и пыльный.

Но, как известно, в мире, где драконы пьют эль, а гномы спорят о лучшем способе заточки лопат, даже смерть – это лишь временное неудобство. И вот, в одну особенно туманную ночь, когда луна была похожа на перезрелый сыр, а ветер шептал забытые проклятия, череп Сторма дернулся.

Сначала это было едва заметное подрагивание. Затем – легкое вращение. Наконец, с тихим скрипом, который мог бы вызвать зависть у любого старого сундука, череп поднялся из земли. Пустые глазницы уставились на тусклый свет луны, а челюсть, скрипнув, произнесла:

"Ну и дыра. Я думал, после того, как меня разорвало на части катапультой, будет как-то… более торжественно."

Череп Сторма, к своему удивлению, обнаружил, что может двигаться. Неловко, как марионетка с порванными нитями, но двигаться. Он отряхнул с себя землю, которая, к слову, была весьма неприятной на ощупь, и огляделся. Вокруг простирался заброшенный погост, полный покосившихся надгробий и подозрительно тихих могил.

"Так, где тут ближайший трактир?" – проскрипел Сторм, пытаясь встать на ноги. Его позвоночник, видимо, решил взять отпуск, поэтому он передвигался, скорее, перекатываясь и опираясь на свои же кости. "Надо бы выпить. За упокой. Или за то, что я все еще здесь, черт возьми."

Его путь лежал через лес, который, как оказалось, был населен не только деревьями. Первым, кого он встретил, был старый, облезлый волк с одним глазом.

"Привет, дружище," – проскрипел Сторм. "Не подскажешь, как пройти к цивилизации? И, если не секрет, ты случайно не знаешь, где тут можно раздобыть немного… ну, знаешь, чего-нибудь, что можно было бы вставить в глазницу? А то как-то неудобно."

Волк, вместо того чтобы броситься на него, уставился на череп с выражением крайнего недоумения. Затем он издал звук, похожий на кашель, и медленно отступил.

"Вот же ж," – пробормотал Сторм. "Даже животные меня игнорируют. Наверное, из-за отсутствия мяса. Или из-за того, что я выгляжу как неудачный эксперимент алхимика."

Он продолжил свой путь, спотыкаясь о корни и натыкаясь на деревья. Вскоре он вышел на поляну, где сидел эльф, медитирующий под луной. Эльфы, как известно, были существами утонченными и чувствительными к любым проявлениям некромантии.

"Приветствую, благородный эльф," – проскрипел Сторм, стараясь звучать как можно более дружелюбно. "Не подскажешь, как пройти к ближайшему городу? И, если не затруднит, не найдется ли у тебя чего-нибудь… ну, для поддержания беседы? Может, пара костей для игры в кости? Или, на худой конец, пара глазных яблок? А то, знаешь, скучновато без них."

Эльф, чье лицо было обычно безмятежным, как гладь озера в штиль, вздрогнул. Его тонкие брови взлетели вверх, а глаза, обычно цвета весенней листвы, расширились от ужаса. Он медленно, очень медленно, поднялся на ноги, прижимая к груди свою лютню, словно это был щит.

"Ты… ты… ты не должен быть здесь," – прошептал эльф, его голос дрожал, как лист на ветру. "Ты – нежить. Ты – осквернение."

"Осквернение? Да я просто заблудился," – проскрипел Сторм, пытаясь изобразить невинность, что было довольно сложно, учитывая его нынешнее состояние. "И вообще, я бы предпочел не быть нежитью, но, знаешь, обстоятельства… Катапульта – штука такая. Непредсказуемая."

Эльф, казалось, не слушал. Он начал бормотать какие-то древние заклинания, его пальцы нервно перебирали струны лютни.

"Слушай, друг," – попытался перебить его Сторм. "Я не хочу тебе ничего плохого. Просто хочу найти трактир. И, может быть, узнать, что там с моим наследством. А то я помню, как завещал все свое золото какому-то там племяннику, но он был таким занудой, что я надеюсь, он его уже пропил."

Эльф, наконец, закончил свое заклинание. Воздух вокруг него начал мерцать, и из земли стали подниматься тонкие, светящиеся нити.

"Убирайся, порождение тьмы!" – воскликнул эльф, его голос обрел некоторую силу. "Ты не достоин солнечного света!"

"Солнечного света? Да я его уже лет сто не видел, дружище," – усмехнулся Сторм. "И вообще, я не такой уж и темный. Просто немного… бледный. И без кожи. И без мышц. Но это все мелочи."

Внезапно, одна из светящихся нитей эльфа коснулась черепа Сторма. Вместо того чтобы причинить боль, она вызвала странное ощущение. Словно кто-то включил ему свет в пустой комнате.

"Ого!" – воскликнул Сторм. "Что это было? Чувствую себя… как будто мне почистили зубы. Только у меня их нет."

Эльф, увидев, что его заклинание не произвело ожидаемого эффекта, запаниковал. Он бросил лютню и бросился бежать вглубь леса, крича что-то о "нечистой силе" и "необходимости сообщить в Гильдию Магов".

"Ну вот," – проскрипел Сторм, наблюдая за удаляющейся спиной эльфа. "Опять никто не хочет со мной общаться. Может, мне стоит попробовать найти себе какую-нибудь шляпу? Чтобы выглядеть менее… скелетически."

Он продолжил свой путь, теперь уже с новой целью: найти шляпу. И, возможно, узнать, как там поживает его племянник. И, конечно же, найти тот самый трактир. Ведь даже оживший череп легионера Сторма нуждался в хорошем эльфе. Или хотя бы в чем-нибудь, что можно было бы назвать напитком.

Его путь привел его к небольшой деревне, которая, судя по запаху жареного мяса и звукам смеха, была вполне живой. Сторм, стараясь держаться в тени, прокрался к окраине. Он заметил группу крестьян, собравшихся у колодца, и решил рискнуть.

"Эй, добрые люди!" – проскрипел он, выходя из-за кустов.

Крестьяне, увидев оживший череп, замерли. Их лица, до этого сиявшие от веселья, теперь выражали смесь ужаса и отвращения. Одна женщина уронила ведро, которое с грохотом покатилось по земле.

"Не бойтесь!" – попытался успокоить их Сторм. "Я всего лишь заблудившийся легионер. Ищу дорогу к… ну, к чему-нибудь, где можно выпить. И, может быть, узнать, не осталось ли у меня чего-нибудь ценного. А то, знаете, после смерти как-то все запутанно."

Один из крестьян, крепкий мужчина с мотыгой в руках, медленно подошел к нему.

"Ты… ты мертвец," – прохрипел он, его голос был напряжен.

"Ну, технически, да," – согласился Сторм. "Но я предпочитаю думать об этом как о… временном отпуске от жизни. И, честно говоря, этот отпуск затянулся. Так что, может, кто-нибудь знает, где тут ближайший трактир? Или хотя бы где можно раздобыть пару… ну, знаете, чего-нибудь, что можно было бы использовать в качестве глаз?"

Мужчина с мотыгой поднял ее, готовясь к обороне.

"Убирайся, нечисть! Ты оскверняешь нашу землю!"

"Оскверняю? Да я просто хочу выпить!" – возмутился Сторм. "И, если честно, мне немного холодно. Может, у вас есть какой-нибудь старый плащ? Или, на худой конец, пара перчаток? А то мои кости как-то… промерзают."

В этот момент из толпы послышался детский голос:

"Мама, смотри! У него вместо носа дырка!"

Сторм, пытаясь сохранить достоинство, прикрыл пустые глазницы костяными пальцами.

"Это… это просто особенность моей анатомии," – проскрипел он. "Очень… аэродинамичная особенность."

Но его слова не произвели никакого эффекта. Крестьяне начали кричать и размахивать вилами и мотыгами.

"Убирайся! Убирайся!"

"Вот же ж," – пробормотал Сторм, отступая. "Никакого понимания. Я же просто хотел немного эля. И, может быть, узнать, как там мой племянник. Надеюсь, он не растратил все мое золото на всякую ерунду. Хотя, зная его, он наверняка купил себе целую коллекцию позолоченных ложек."

Он повернулся и, спотыкаясь, направился обратно в лес. Вдалеке он услышал крики и звон металла. Похоже, крестьяне решили, что лучше всего будет попытаться его закопать. Снова.

"Ну и ладно," – проскрипел Сторм, уходя в темноту. "Закопать меня – это, конечно, оригинально. Но я уже пережил катапульту. Думаю, пара крестьян с вилами мне не страшны. Главное – найти тот трактир. И, может быть, узнать, где тут можно раздобыть приличную шляпу. А то, знаете, без шляпы как-то не комильфо даже для ожившего черепа."

Он брел по лесу, бормоча себе под нос. Его костяные ноги заплетались, а челюсть скрипела от усталости. Внезапно, он услышал тихий плач. Он остановился, прислушиваясь. Плач доносился из-за кустов.

"Ну вот еще," – проскрипел Сторм. "То эльфы, то крестьяне, теперь еще и плачущие дети. Что это за день такой?"

Он осторожно отодвинул ветки и увидел маленькую девочку, сидящую на пне и горько рыдающую. Рядом с ней валялась сломанная кукла.

"Эй, малышка," – проскрипел Сторм, стараясь звучать как можно более мягко. "Что случилось? Почему ты плачешь?"

Девочка, увидев череп, вздрогнула и закричала. Но, вместо того чтобы убежать, она просто закрыла лицо руками и продолжала плакать.

"Не бойся," – сказал Сторм. "Я не причиню тебе вреда. Я просто… немного необычный. И немного мертвый. Но я хороший. Честно."

Девочка, немного успокоившись, приоткрыла один глаз.

"Ты… ты страшный," – прошептала она.

"Знаю," – вздохнул Сторм. "Но я могу быть полезным. Что случилось с твоей куклой?"

Девочка показала на сломанную куклу. У нее оторвалась голова.

"Ой-ой," – сказал Сторм. "Это плохо. Но я думаю, я могу помочь."

Он подобрал голову куклы и внимательно ее осмотрел.

"Так," – проскрипел он. "Нужна нитка и иголка. И немного… клея. Или, на худой конец, слюны. Хотя, слюны у меня как-то… маловато."

Девочка, заинтригованная, перестала плакать и наблюдала за Стормом. Он, кряхтя и скрипя, начал искать в траве подходящие травинки, которые можно было бы использовать в качестве ниток.

"Вот," – сказал он, наконец, найдя тонкую травинку. "Это подойдет. Теперь нужна иголка. Может, у тебя есть?"

Девочка покачала головой.

"Нет," – прошептала она.

"Ну, тогда придется импровизировать," – сказал Сторм. Он огляделся и заметил острый камень. "Вот! Это будет наша иголка."

Он, с невероятной ловкостью для ожившего черепа, продел травинку в отверстие в камне и начал пришивать голову куклы обратно к телу.

"Это немного… неудобно," – проскрипел он. "Но я думаю, получится неплохо. Главное – не перетянуть. А то голова опять отвалится."

Через некоторое время кукла была починена. Не идеально, конечно, но голова держалась крепко.

"Вот," – сказал Сторм, протягивая куклу девочке. "Теперь она как новенькая. Ну, почти."

Девочка взяла куклу и улыбнулась.

"Спасибо," – сказала она. "Ты хороший."

"Я знаю," – проскрипел Сторм, самодовольно. "Я всегда был хорошим. Просто немного… недооцененным. И немного мертвым. Но это все мелочи."

Девочка, обняв починенную куклу, посмотрела на Сторма с благодарностью. "Ты не страшный," – сказала она. Сторм, впервые за долгое время почувствовав что-то похожее на тепло, проскрипел: "Ну, я стараюсь." Он решил, что, возможно, даже оживший череп легионера может найти свое место в этом мире, если будет пришивать куклам головы. И, конечно, если найдет тот самый трактир.