За партою одной с шестого класса,
Приехала с семьей издалека,
Вошла она, блеснуло солнце ясное
И хлынул свет на средние века.
И вспыхнула огнями Жакерия,
Сброд феодалов бился с голытьбой,
Она прошла монашенкою в клире,
Казалось, что затих последний бой.
Но грезил я тогда Гильомом Калем,
Чей раскаленный обруч жег висок,
И я сидел за партой как в подвале,
Где смерть пила последний жизни сок.
Вождя крестьян они короновали
И думали, что чернь не помнит зла,
Рукой невольно двинул я в запале,
И локотки сошлись. Не отвела.
И взглядами сошлись, как на рапирах,
Истории не ровня, но, сравня,
Я понял: темь свершившегося мира,
На этот раз оставила меня.
Предпоследний бой
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2025
Свидетельство о публикации №225090200866
Свидетельство о публикации №225090200866
Рецензии