Штука

У меня есть эта штука. Она глупая и требовательная. Она требует, и устраивает саботаж, если требования не соблюдены. Она как рок-звезда с бескомпромиссным райдером. Дай ресурсы, убери отходы, создай копию этой штуки. Запросы, в общем-то, не мудреные, но беда в том, что штука еще и глупая.

У этой штуки нет сложной программы, кроме одного правила: хочу то, что приятно; что вызывает неприятие - не хочу. У этой штуки нет высоких целей, только одного стремление: сохрани после себя новую копию штуки, потом еще одну, и еще одну... И работает эта штука с выверенной точностью механизма. А когда детали этой штуки изнашиваются, она просто деактивируется.

По утрам, глядя на себя в зеркало, я думаю, что эта штука и есть я. Но это не так. Отрежь от этой штуки кусочек, от меня не убудет. Будут я, эта штука, и кусочек этой штуки. Отрезанный ноготь, или, например, вырванный зуб. Но без этой штуки не будет меня.

Когда я думаю о том, что история этой штуки насчитывает многочисленную серию версий, и что моя штука - ее очередной актуальный вариант, тогда мне становиться жутковато. Мне начинает казаться, что это не у меня есть эта штука, а у этой штуки есть я. И тогда становиться совсем непонятно, знает ли эта штука обо мне, и зачем я этой штуке нужен.